Истории про историю для парней

Встречаюсь с мужчиной, ему 35, две квартиры, хорошая машина, должность, всё своим трудом, но начала замечать, что он не знает многих элементарных вещей, которые, мне кажется, знает каждый. Как: откуда начинается отсчет нашей эры или почему в Америке говорят на английском. Мой отец напротив весьма начитан, знает историю в идеале, но за свою жизнь так и не смог ни на что заработать. Вот сижу и думаю: а так ли важно иметь знания, как иметь смекалку и хватку, чтобы заработать достаточно денег…

Мне 36 лет, мужчина. Высокий, широкоплечий, симпатичный. Нормальный, обычный, не пью, не зануда. Машина, квартира, своё дело. Знакомые девушки и женщины считают меня бабником почему-то. Да, девушки есть; с сексом проблем нет. Но серьезных отношений не было уже несколько лет. Читаю здесь истории, мол, девушки пишут — идеальный способ, чтобы парень бросил, написать ему, мол, давай поженимся. И он исчезает. А мне порой так хочется услышать эту фразу и согласиться…

Как-то раз местные алконавты решили замутить бизнес, связав колёса маминой машины и машины соседа цепью и замком, на которой был их номер и цена освобождения — 1 500 рублей. Тут выходит сосед, видит сие чудо и, недолго думая, звонит в МЧС. Спасатели приехали через 15 минут и, знатно проржавшись, перекусили цепь болторезом. Сосед рассказал эту историю нам, прислал фото, и мы решили накатать телегу в полицию. Естественно, бизнесменов вычислили и оштрафовали на три тысячи рублей за хулиганство. Но их план вызывает смех до сих пор.

Папа недавно убирался в гараже и нашел старую канистру, полную бензина. Итак, история находки... раньше жили бедно, машина пылилась в гараже, потому что на бензин денег не было. Однако на случай, если, как объяснили родители, с нами – с детьми – что-то случится (нужно в больницу, к примеру), потратили практически последние деньги и полностью залили канистру бензином. Так она и простояла. История обычная, но меня тронуло в ней то, что родители сказали не "на всякий пожарный" или "мало ли что случится", а именно "если что-то произойдет с детьми".

У одного моего родственника, дедушкиного брата, талант рассказывать истории из жизни. Дедушки десять лет как нет, его брат уже очень старенький, но когда он на каких-нибудь семейных посиделках рассказывает, как они в детстве сбежали из школы на рыбалку, я прямо вижу этих двух мальчишек (разница в возрасте совсем маленькая, и похожи, прямо на одно лицо, только глаза у одного карие, а у другого серые). Родные говорят, что дяде Коле бы книги писать, а он отмахивается - говорит, что простой рабочий, куда ж ему.

Живу в Европе, работаю в центре помощи жертвам секс-торговли. В основном это девушки и женщины африканского происхождения, которых заманили в проституцию обманом или просто похитили. Множество историй похожи как одна: шла с работы, рядом остановилась машина, вышли мужчины, избили, затолкали на заднее сиденье, потеряла сознание - очнулась уже на корабле, потом продали в бордель или массажный салон. Многих дома ждали маленькие дети. Особенно страшно, когда в центр привозят малолетних девочек - совсем крох лет десяти. Обычно они даже не говорят от шока, и выяснить что-то о прежнем доме и семье очень сложно. Все слезы по моим подопечным я выплакала в первые два месяца, теперь же осталась только лютая ненависть. Ненависть к уродам, которые продают и покупают женщин, как товар. Каждый раз, когда слышу шутки о проституции, или как знакомый весело говорит о том, как подарил сыну "шлюху" на день рождения, у меня перед глазами встают лица этих женщин и девочек, их судьбы, их истории, их имена. Когда же все это закончится...

Очень боюсь диких кабанов. Помню историю из детства, когда дед с дядей поехали за деревом и, проезжая мимо кукурузного поля, увидели машину. Внутри ребёнок. Один. Не стали останавливаться. поехали дальше. Едут обратно спустя 4 часа, а машина все стоит. Ребёнок плачет, говорит, что родители пошли кукурузу собирать. Кинулись дед с дядей искать этих родителей, нашли мертвых — наткнулись на обедающих кабанов, которые их в поле и задрали насмерть.

Скучаю по прошлым таксистам. Это была их работа, они выглядели соответственно, куча историй, разговоры бывалых, какой-то свой менталитет и опыт, такая атмосфера в машине дорожная. А сейчас любой поставит себе на телефон приложение и вперёд, никакой эстетики и душевности. Тебя просто привезли в нужное место, взяли деньги и всё.

Никогда не ввязывалась в «подозрительные компании», не пила за гаражами, не курила. И как я об этом жалею, потому что после каждого праздника в колледже/старшей школе, на которые я благополучно не ходила, мне рассказывали какие-то дикие веселые истории, как они все попали в какие-то ситуации и приключения. Я слушала и завидовала. В итоге вся моя юность прошла максимально скучно и спокойно. А сейчас, в 25, мне так этого не хватает — этого драйва, этих диких воспоминаний. Живу одна с кошкой и думаю, что не всегда быть хорошей девочкой хорошо.

Преподаю в детской литературной студии при школе, занимаюсь с группой учеников 5-8 класса. Периодически у нас проходят конкурсы рассказов, в жюри мы и учителя. Бесит, что реально хорошие и талантливые рассказы почти никогда не побеждают. Учителя присуждают призы по принципу: "Это же про войну, а у нас День Победы скоро". И фигня, что рассказ очень плохо написан и высосан из пальца. Или: "Написала очень хорошая девочка, Марии Александровны внучка!" На последнем конкурсе первое место получил насквозь фальшивый и слащавый рассказ про маму. Написал его мальчик, который курит за гаражами, маму ни во что не ставит и не стесняется слать на три буквы, но рассказ же правильный, всё там так, как нравится педагогическим курам. И фиг с той грамотой за первое место, но ужасно, что ребята, которые сначала пишут живые и искренние истории, быстро понимают, что признания (пусть на уровне школы) с ними не добиться, надо писать про войну ко Дню Победы и про мамочку любимую.

Разглядывала кругленькие шрамы на ноге, заднице и немного на спине у своего парня. На мой вопрос рассказал захватывающую историю - от дроби оружейной! Мол, на охоте попал под «обстрел», но героически выжил, полз по земле к машине, весь в крови ехал в травмпункт, чуть не теряя сознание. Я была впечатлена! Позже, листая с его мамой альбомы, узнала, что он какой-то заразой переболел, будучи подростком, и эти круглые шрамы от воспалений на коже, типа осп ветряночных. Герой, блять!

Однажды после аварии лежал в больнице в отделении, где все с головами. Подселили в палату взрослого мужчину с перебинтованной головой, он рассказал нам историю, как ехал на машине сдавать бутылки, его остановили и привезли сюда, при этом очень сильно волновался, что машина осталась открытая посреди дороги. Потом начал искать права везде: во всех тумбочках и под матрасами. Через пару дней начал уходить, бродить по этажам... а потом умер. Пришла жена, сказала: "Крышу на гараже делал и свалился".