Истории про историю для парней

Встречаюсь с мужчиной, ему 35, две квартиры, хорошая машина, должность, всё своим трудом, но начала замечать, что он не знает многих элементарных вещей, которые, мне кажется, знает каждый. Как: откуда начинается отсчет нашей эры или почему в Америке говорят на английском. Мой отец напротив весьма начитан, знает историю в идеале, но за свою жизнь так и не смог ни на что заработать. Вот сижу и думаю: а так ли важно иметь знания, как иметь смекалку и хватку, чтобы заработать достаточно денег…

Мне 36 лет, мужчина. Высокий, широкоплечий, симпатичный. Нормальный, обычный, не пью, не зануда. Машина, квартира, своё дело. Знакомые девушки и женщины считают меня бабником почему-то. Да, девушки есть; с сексом проблем нет. Но серьезных отношений не было уже несколько лет. Читаю здесь истории, мол, девушки пишут — идеальный способ, чтобы парень бросил, написать ему, мол, давай поженимся. И он исчезает. А мне порой так хочется услышать эту фразу и согласиться…

Когда мне было лет 15, мой сосед в саду избил бабушку по-пьяни, потому что моя семья русская, а они татары, поэтому они нас не любили. Был суд, так эта тварь подала на нас встречный иск. Мол, мы его потом в ответ избили и машину поцарапали, купил показания других соседей. на заседании нам предложили мировое. Мы согласились с условием, что и он иск отзовет, не хотелось тогда разборок и записи об уголовке. В общем, он иск не отозвал, обжаловал дважды. Судились 2 года. История о том, почему я юрист.

Когда мне было лет семь, меня сбила машина. Виновата в этом была я — не глядя, шагнула прямо под колеса. Водитель очень переживал, я его не помню. Мама рассказывала, что его всего трясло, он был белый как полотно и всё время повторял: "Я её видел, я видел, как она стояла у дороги". Прошло много лет, но весь ужас той истории я осознала лишь недавно.

Есть у меня подруга. Замужем, сын, квартира, две машины, муж обеспечивает от и до, подарки дарит постоянно, всё свободное время с сыном проводит. А она ему изменяет. Давно и с кем попало. Просто, от скуки. Иногда, когда я слушаю истории про её похождения, у меня грешным делом проскальзывает мысль, что я много отдала бы, чтобы быть на её месте...

Фирму, где я работаю, возит одно такси. Я часто попадаюсь на одних и тех же водителей, и вот среди них появился мужчина в возрасте. Уже потом он рассказал, что ему 63 года. Мы с ним всегда так душевно беседовали о жизни, о детях, родителях, работе, об истории, обсуждали кредиты, ипотеки, хобби, слушали классическую музыку. Он всегда очень вежлив, и если я куда-то выхожу, а ему нужно подождать, он выходит из машины и курит. Никогда не курит в салоне! В конце декабря ехали с ним снова, и он говорит, что 1 января сдает ключи - предложили работу персональным водителем. Я не подала виду, но очень загрустила. Простились мы очень тепло - нажелали друг другу всяких радостей. Я вышла из машины и не сдержала слез. А всё потому, что этот мужчина очень напоминал мне моего дедушку. Деда умер от инфаркта 7 лет назад и ему было практически столько же лет. Дяденька-таксист стал мне отдушиной. Очень грущу, что больше не увижу своего водителя и мысленно желаю ему здоровья и ровных дорог)

Отдал машину на техническое обслуживание у официального дилера. Когда ехал за машиной на такси, мне позвонил знакомый и с ним по телефону обсудили заказ. Таксист потом спросил, что я покупаю. Я объяснил, что еду за машиной, которая на ТО, а по телефону обсуждал не покупку авто. Стало жутко, потому что водитель мог решить, что я еду с деньгами. Слышал про историю, как девушку нашли в лесу, когда она за машиной поехала, а таксиста потом долго искали. Он ее убил, как узнал, что она едет брать автомобиль.

Никогда не ввязывалась в «подозрительные компании», не пила за гаражами, не курила. И как я об этом жалею, потому что после каждого праздника в колледже/старшей школе, на которые я благополучно не ходила, мне рассказывали какие-то дикие веселые истории, как они все попали в какие-то ситуации и приключения. Я слушала и завидовала. В итоге вся моя юность прошла максимально скучно и спокойно. А сейчас, в 25, мне так этого не хватает — этого драйва, этих диких воспоминаний. Живу одна с кошкой и думаю, что не всегда быть хорошей девочкой хорошо.

Преподаю в детской литературной студии при школе, занимаюсь с группой учеников 5-8 класса. Периодически у нас проходят конкурсы рассказов, в жюри мы и учителя. Бесит, что реально хорошие и талантливые рассказы почти никогда не побеждают. Учителя присуждают призы по принципу: "Это же про войну, а у нас День Победы скоро". И фигня, что рассказ очень плохо написан и высосан из пальца. Или: "Написала очень хорошая девочка, Марии Александровны внучка!" На последнем конкурсе первое место получил насквозь фальшивый и слащавый рассказ про маму. Написал его мальчик, который курит за гаражами, маму ни во что не ставит и не стесняется слать на три буквы, но рассказ же правильный, всё там так, как нравится педагогическим курам. И фиг с той грамотой за первое место, но ужасно, что ребята, которые сначала пишут живые и искренние истории, быстро понимают, что признания (пусть на уровне школы) с ними не добиться, надо писать про войну ко Дню Победы и про мамочку любимую.

Разглядывала кругленькие шрамы на ноге, заднице и немного на спине у своего парня. На мой вопрос рассказал захватывающую историю - от дроби оружейной! Мол, на охоте попал под «обстрел», но героически выжил, полз по земле к машине, весь в крови ехал в травмпункт, чуть не теряя сознание. Я была впечатлена! Позже, листая с его мамой альбомы, узнала, что он какой-то заразой переболел, будучи подростком, и эти круглые шрамы от воспалений на коже, типа осп ветряночных. Герой, блять!

Однажды после аварии лежал в больнице в отделении, где все с головами. Подселили в палату взрослого мужчину с перебинтованной головой, он рассказал нам историю, как ехал на машине сдавать бутылки, его остановили и привезли сюда, при этом очень сильно волновался, что машина осталась открытая посреди дороги. Потом начал искать права везде: во всех тумбочках и под матрасами. Через пару дней начал уходить, бродить по этажам... а потом умер. Пришла жена, сказала: "Крышу на гараже делал и свалился".

Вернулся домой на машине поздним вечером, на парковке меня поймала пьяная девушка с просьбой о помощи; повёз. Пока пьянь вспоминала, где её дом — проехал много, на обратном пути кончился бензин. Ночь, пустая лесополоса, деньги дома, телефон сел — классика. Пошел пешком на заправку с канистрой. Мне отказали порядка шести ухоженных, хорошо одетых людей на дорогих иномарках в просьбе о 200 рублях. В итоге помогла проститутка, которая сначала поинтересовалась, клиент ли я, а, узнав мою историю, протянула 1000 рублей.