Добрые посты про бухло

Я — алкоголик. В зависимость меня привело моё психическое расстройство, моя слабость и нежелание прилагать усилия, чтобы с ним бороться. Не проходит и дня, чтобы я не выпила хотя бы пару банок пива. Принимала тяжелые таблетки, с ними тоже умудрялась пить, часто глотала их в довольно больших дозах и тут же запивала бухлом. И вот, я уже ничего не могу сделать со своей зависимостью, мне постоянно хочется бухать. Мне всего 20 лет, а я уже утопила свою жизнь в алкоголе. Противно от самой себя.

Переехал, работодатель снял квартиру: не шикарная, но жить можно. Рядом с домом жд пути, озеро, лес. Часов в 6 за стенкой стало слышно соседку и её сына, минут через 15 они уже кричали, алконафты. Во дворе начался фестиваль с бухлом, криками и музыкой из телефона. Стены в доме словно из фанеры: телевизор, ходьба, ор, стуки, выяснение отношений. Мать с сыном начали драться. Ну, думаю, отлично! Не придётся снимать репетиционную точку. Достал гитару и запел в полный голос.

Выходил из магазина, на пути к моей машине стоял бомж. Я понял, что будет вопрос о мелочи, но я был в таком себе настроении, так как очень много денег и нервов уходит на лечение собаки сейчас, и реально обидно алкашу отдать на бухло и копейку. С этим карантинным заработком… Поравнявшись с ним, я рявкнул, что денег нет, но остановился и послушал его. Он поблагодарил лишь за то, что я первый за вечер просто остановился и выслушал, а не прошел мимо. Да, алкаш, просит на выпить. Но мудаком почувствовал себя я.

Вечер, звонок в дверь, муж пошел открывать. На пороге соседка, с ней мужик в труселях держит одежду. Соседка вталкивает мужика к нам в прихожую, и со словами: "Закройте дверь", — бежит к себе в квартиру. Молча закрываем дверь. Спустя минуту на лифте приезжает муж соседки. Утро, от соседки — дорогое бухло и конфеты плюс экстра-бонус: в этот же день мой муж был повышен в должности. Мужик этот — директор фирмы, в которой работает мой муж, женат, имеет троих детей.

Однажды иду, уваленный бухлом, по улице. Дождь, скользота. Упал лицом в лужу и лежу. Не встаю. Так хорошо, водичка прохладная. Трезвею.

Из всех моих днях рождения больше всего запомнилось 18 лет. К вечеринке я готовилась аж за два месяца заранее, придумывала меню, декорации, приглашала гостей и упрашивала родственников уехать на дачу на все выходные. Утром праздничного дня случайно заснула после ночи на нервяке, проведённой без сна в предвкушении праздника, а проснулась уже в десятом часу, когда по плану вечеринка должна была быть в самом разгаре. И, главное, всего пара звонков и сообщений от друзей с извинениями, что не могут прийти, остальные просто молча забили. Помню, как до полуночи обзванивала всех, сидя за накрытым столом, и после каждого звонка всё сильнее хотелось плакать — никто не смог прийти, у всех в последний момент появились неотложные дела. Каждый просил прощения и желал повеселиться без него, но по итогу я отмечала в полном одиночестве, бухала шампанское и ревела. До последнего не хотелось верить, что своё совершеннолетие встречу вот так. Больше всего было обидно, что на этот праздник — на бухло, угощения и декорации — я вбухала почти все подаренные родственниками деньги. Родителям тогда сказала, что вечеринка удалась, а сама с тех пор уже одиннадцатый год день рождения не отмечаю.

Помню, как мои сестры 19-20 лет хотели купить бухло, а паспорта не было (в гости к нам пришли, когда родители на неделю уехали). Тогда одна сильно накрасилась и взяла меня с собой (мне лет 6 было), чтоб я просила, мол: "Мам, ну купи Киндер". Паспорт не спросили.

Мои друзья оказались полным дерьмом. Пока я была свободной, без детей, я всегда была душой компании, ни одна вечеринка не проходила без моего присутствия, я была на каждом дне рождения почетным гостем. Когда я забеременела, все в один голос говорили, что всегда будут рядом и я могу на всех рассчитывать. Моей дочери пару недель назад исполнился год. И никто, никто из них даже не вспомнил и не поздравил. Оказывается, нас связывало только бухло и тупые разговоры ни о чём. Обидно.

В магазине двое ребят передо мной выкладывают на ленту жестяные банки. Из очереди раздается истеричный голос какой-то бабы: "Совсем уже молодежь опустилась: в таком количестве покупает бухло и не стыдно даже!" Потихоньку ее начинает поддерживать очередь, парни сжались в куриный анус. Кассирша оглушительным басом заявляет: "Это квас!" Повисает неловкая пауза, и баба, подумав, тут же продолжила обвинительным тоном: "Но молодежь-то все равно спивается!"

Как же бесят "друзья", которые приходят в гости к твоей еде, твоему коту, твоему бухлу, в конце концов, но не к тебе. Которые просят у тебя всё, что угодно, но сами даже не предлагают ничего взамен, порой не удосуживаются поблагодарить. Товарищи-нищеброды, которые пользуются твоими: пилкой, кремом для рук, жвачкой, ручками и бумагой чаще тебя.

Мой ответ на предложение завести инстаграм: "Не, в инстаграм придётся еду фоткать, а я люблю скумбрию холодного копчения, чипсы, кофе в грязной кружке и в основном питаюсь им и сигаретами. Мой досуг — это лежать и чесать жопу. В общем, у меня не очень интересная жизнь, как ты понимаешь. Про своих парней я вообще молчу, их надо на доску "Их разыскивает полиция" или "Психически не стабильны", или на плакате "Помоги" размещать, а не в инстаграм выкладывать. А ещё я люблю фоткать мёртвых животных и кошек в тапках. И бухло. Так что не, инстаграм мне не подойдёт".

Я работаю бухгалтером. Несколько раз в год документально во время отчётности сталкиваюсь с огромным количеством производителей алкоголя и наименованиями выпускаемой продукции. Маркетинг работает на ура, создавая такие великолепные и красивые названия, и, естественно, людям хочется их покупать. Если бы у меня были миллиарды, я покупала бы эти предприятия, меняла названия на что-то, вроде "Привет, больная печень", "бухло", "билет в херовую жизнь", "пойло алкаша"... Продажи бы падали, предприятия бы закрывала и открывала бы нормальные заводы.

Поссорился с девушкой и переехал на съёмную квартиру. Одиночество, бухло, чёкнутая соседка снизу, которая орёт в вентиляцию. В общем, пиздец полный. И тут по ночам кто-то начал звонить в дверь. Подхожу — никого. Один раз даже в подъезд вышел, думал поймать хулиганов. Стал интересоваться, что за дом такой странный: три убийства, пьяная мамаша малолетнего ребёнка из окна выбросила, во время ВОВ линия обороны проходила за углом — полный набор. А недавно звонок раздался днём. Днём, бля! И опять никого.