Добрые цитаты про вечер

Любовь нечаянно нагрянет, Когда её совсем не ждёшь. И каждый вечер сразу станет Удивительно хорош, и ты поёшь!

Иной раз, право, мне кажется, что будто русский человек — какой-то пропащий человек. Нет силы воли, нет отваги на постоянство. Хочешь все сделать — и ничего не можешь. Все думаешь — с завтрашнего дни начнешь новую жизнь, с завтрашнего дни сядешь на диету — ничуть не бывало: к вечеру того же дни так объешься, что только хлопаешь глазами и язык не ворочается; как сова сидишь, глядя на всех, — право и этак все.

 — Мне не нравится, как у нас заканчиваются вечера! — Что?! Ты про то, как тебя побила девушка? 

СкороСкоро станет мерзко, холодно и сыро,Скоро перестану видеть снежных королев.Скоро позабуду об одежде, из которой вырос,Скоро гривой обрасту, как самый рыжий лев.Ночью буду слышать один скрип иссохших досок,Ночью будет виден только самый черный цвет.Ночью не учую сладкий запах дорогого виски,Ночью не захочется зажечь в квартире свет.Утро навсегда останется без чайных вкусов,Утро не увязнет больше в дыме крепких сигарет.Утро никогда уже не унесет на свалку мусор,Утром больше не получится под душем петь.Днем перестану прятаться под козырьком от солнца,Днем не затеряюсь в массе серых скучны

Не велика штука пить — пить и лошадь умеет… Нет, ты с толком выпей!.. В наше время, бывало, день-деньской с лекциями бьешься, а как только настал вечер, идешь прямо куда-нибудь на огонь и до самой зари волчком вертишься… И пляшешь, и барышень забавляешь, и эта штука. Бывало, и брешешь, и философствуешь, пока язык не отнимется… А нынешние… Не понимаю… Ни богу свечка, ни черту кочерга.

О некоторых особенностях русского языка...Вечер выдался редкий, в семейном кругу:Муж сидит в интернете,и дед-ни гу-гу,Дремлет с книгой в углу у камина.Дочке завтра шесть лет,и я делаю торт.Вдруг она говорит:"Что такое аборт?"Пап,ты знаешь?Ведь ты же мужчина."Отложила я скалку,тут не до тортов.Стало мужа мне жалко,он был не готовК ситуации ,прямо курьезной.Начал что-то про верность,про различье полов,Про рождаемость,смертность,ну и про любовь.Дочка слушала очень серьезно."Погоди ,дорогой,-говорю тогда я-А скажи-ка скорее, малышка моя,Про аборт ты откуда узнала?"На мордашке и тени смущения не

Ардис действительно была отличным лекарем, — и очень хорошим человеком, потому что в кодексе целителей нет пункта «обязан лечить всякого, кто завалится в твой дом в девять часов вечера».

Этим вечером ее красота поразила его — эта сила, эта трагичность, эта щемящая беззащитность. Но они сошлись словно животные, а не как люди. Даже когда их тела слились воедино, они ничего не давали от себя друг другу, и, в конце концов, он мог использовать ее точно так же, как она использовала его, — безлично. Но этого не произошло.

 Любовь — это когда хочешь переживать с кем-то все четыре времени года. Когда хочешь бежать с кем-то от весенней грозы под усыпанную цветами сирень, а летом собирать ягоды и купаться в реке. Осенью вместе варить варенье и заклеивать окна от холода. Зимой — помогать пережить насморк и долгие вечера… 

Вечер смычком ударяет по крышам, Звонко запело железо в тиши. Пусто кругом не видать ни души, Ночи ступают неслышно. Месяц — огромный небесный дракон Странно прищурился в тучах, Верно по небу великий пророк Ходит насупившись тучный. Стал незнакомым знакомый путь, Площадь Дворцовая новой. Жутко под темную арку нырнуть, Кони повисли сурово. Страх пред неведомым как превозмочь. Арка все ближе и ближе… Площадь пустынна и темная ночь Тело горячее лижет.

— Последнее желание? — В Бангкоке какой лучший итальянский ресторан? — О чем ты? — Я подумал, что после того, как прикончу вас, ребята, мне не помешает хороший итальянский ужин сегодня вечером. Ну, знаете, спагетти болоньезе, бокал красного вина. А, что никто не любит итальянскую пищу? Какая досада…

Я полюбила быт за то, что он наш общий быт, что у меня твое пальто на вешалке висит. За тесноту, за тарарам, где все же мы в тепле, за то, что кофе по утрам варю лишь я тебе. За то, что хлеб или цветы,— привыкла я с трудом!— приносишь вечером и ты, как птица в клюве, в дом. Пускай нас заедает быт, пускай сожрет нас, пусть,— тот, где в твоих ладонях спит мой очумелый пульс. Тот, где до нас нет дела всем, где нет особых вех, где по-московски ровно в сем. он будит нас для всех.

К вечеру он достигал желаемого: он был один в океане своего горя, один в омуте своей бесцельной вины, один, даже в своем одиночестве. Я не грущу, — снова и снова повторял он. — Я не грущу. Как будто надеялся однажды убедить себя в этом. Или обмануть. Или убедить других — единственное, что хуже самой печали, — это когда ты не можешь скрыть её от других. Я не грущу. Я не грущу. А ведь жизнь его, подобно пустой белой комнате, была полна неограниченными возможностями для счастья. Когда он засыпал, сердце сворачивалось в изножье его кровати, точно домашний зверек, живущий сам по себе.

В тот вечер я с ужасом поняла: одно-единственное слово способно испортить всю жизнь. Ну, правда, слово было не абы какое – слово «нет», смертельное, убивающее все вокруг. Конечно, без него не обойтись, но с тех пор каждый раз, стоило мне его произнести, как я слышала свист пули у самого уха. Ковбои на Диком Западе, подстрелив врага, делают зарубку на прикладе ружья: сколько зарубок, столько убитых. Если и у слов есть такие списки, то «нет» по числу трупов стоит в нем на первом месте.