Цитаты про утро

Кончился рабочий день. Как длинны эти дни, и как скоро они начинаются вновь! Еле-еле успеешь поесть да поспать — и вот уже опять утро, и опять надо влезать в ярмо.

— Вчера вечером позвонила моя первая школьная любовь. Как она меня отыскала? Отчего за столько лет не смогла забыть меня? Нахлынули воспоминания… нестерпимое яркое солнце, пустынная аллея парка, её воздушные волосы и утром я сочинил вот это… [играет на пианино музыку композитора Мишеля Леграна из кинофильма «Шербурские зонтики»] Я — Бог! — Ты — вор. — Что? И это сочинили до меня?

 — Красивая шляпа.— Это подарок.— Где инспектор Лестрейд?— Инструктирует полисменов.— Ну это до утра… 

Бытует мнение, что самым гнусным преступлением на свете является убийство детей. Убийство стариков вызывает презрительное возмущение, но уже не будит инфернального ужаса. Убийство женщин также воспринимается крайне неодобрительно – как мужчинами (за что женщин убивать-то?) так и женщинами (все мужики – сволочи!) А вот убийство человека мужского пола, с детством распрощавшегося, но в старческую дряхлость не впавшего, воспринимается вполне обыденно. Не верите?

***И снова зачем-то бумагу мараюРифмАми, давно утомившими мир.Сегодня без кофе, но с чашечкой чая,Я таю, как нежный ванильный пломбир.И что-то вдруг щёлкнуло, перегорело,Незваная снова усталость пришла .И так нерешительно, робко, несмело,Как чаем, мною напьётся сполна.Так тяжко стучит по вискам ожиданье,И тени сомнения душу грызут.Летящей звезде прошепчу я желанье:«Хочу убежать, где меня не найдут».Хочу улететь свободнее птицыИ купол небес лазурный обнять,Но горькая грусть соскользнула с ресницы,Её на лету я успею поймать.Она обожжёт ледяные ладониИ превратится в холодный хрусталь,Напомнив

Весеннее настроениеНа улице промозглая погода,Печально светит мне с небес луна,Весна, апрель – такое время года,Когда душа надеждами полна.Одинокие, грустные зимыБыли, как никогда, холодны.Мы с тобою решили любимый.Ждать прихода тепла и весны.Но любовь не отложишь «до срока»,За семь бед есть один лишь ответ.Принесла на хвосте мне сорокаЧто любви то уже нашей нет.Никогда нам не быть уже вместе,Из-за горьких, никчемных обид.Закатился серебряный месяц…И лишь память обиды хранит.Но, растает промозглое утро,Заиграет душа моя вновь…И весной мне почудится будто:Есть надежда, вернётся любовь!29.03.

Однаподругойковарству вслухуставшие слова...кричит с утра петухколичеством склоненийи в яви песнопеньягде-нибудьчерта...прорухой на тризне исключенийпромашка бытияв сей часодна...

 Думаю, утром 22 июня 1941 года, узнав о нападении Гитлера на СССР, Черчилль радостно перекрестился. Или выпил коньяку. Может, даже пустился на радостях вприсядку. Не знаю. Скорее всего – и то, и другое, и третье. 

 — Малыш, я утром уезжаю.— Как? Далеко? На сколько?— Могу соврать, или ничего не сказать. 

Мотылек.Странная сказка, напевом из Персии древней.Мудрость людей, это вечное. Было и будет.Три мотылька залетели в открытые двери.К свету светильника, ждущего долгое утро.Новое силясь познать, восхищенно кружились.В трепетном танце своем, рассуждая о сути.Первый воскликнул.- Огонь, это то, что светилось...Издали свет принимая за истину мудрых.- Больно! Воскликнул второй.- Обжигается знание..Мудрость - страдание есть. И разумность решений..Третий же, тихо скользнул в раскаленное пламя.И за мгновение стаял серебряной тенью.- Где же ты?!

Когда утром я смотрю из окна на реку, она похожа на дождь из золотой бумаги, который колышется, сверкая на солнце. Великолепие Света. И мне кажется, что именно это древние люди называли надеждой.

Он меня забудет,наверно...Он меня забудет,наверно,Всё как бумага сгорит постепенно,Он не простится,он всё понимает,Просто изчезнет,а может растает...Он не увидит меня в белом платье,Мы не закружимся в свадебном вальсе,Чёрная роза не станет белее,Жадные ласки не будут нежнее...Он самый лучший,таких не бывает,Когда я боюсь он меня обнимает,Тихо окутает в ночь иои плечи,Утром забудет тоскливые речи...Он о себе никогда не расскажет,Быть с ним вдвоём не прикажет,Нежно убьёт и заплачет,Он моя жизнь,не иначе...

Саша встал с утра и похмелился, а потом вспомнил, что вчера не бухал

***Быть может, я буду банален.Быть может, навязчив слегка.Быть может, и в чем-то гениален.Посмотрим... покажет строка.Лишь встретив тебя, вдруг я понял,Что истинных чувств я не знал.Я словно доступ паролилК тем чувствам, от коих страдал.Раз встретив тебя, удивилсяСвоей столь нежданной улыбке.Как будто узрел отражениеСвое на нечаянном снимке.На снимке, где не был раздавлен,Разорван, растерзан, убитТем чувством, что путал с любовью,Тем самым, что сердце хранит.Зачем? Эх, какая нелепость -Хранить чувств разбитых осколки...Но...