Цитаты про родных

ПРОЩЕ ПРОСТОГО?..Вера в добро, не желая плохого,Казалось бы истина проще простого.Помогая взбодрить ласковым словом,И конечно принять,как человека родного.Важно как делать,чтоб не зазнатьсяВ каждом поступке лишь раскрываться.Стараясь понять, проявляя терпимостьИ душенькой светлой светиться счастливо.Мысли, находки, приятны и сладкиИ действия наши легки и понятны.Спешат открываться для света благого,И делать хорошее снова и снова.Всё это дано и не надо другогоВера в людей человека земногоБесценно тепло,когда добра основа,А если не так, то всё бестолково.Вера в добро, в ласковость слова,Ценно

Лучший статус:
Только повзрослев, понимаешь, что нет в жизни главнее надежных друзей, дорогой семьи, любимой женщины и родного сына.

Для меня любой гражданин России — это русский человек. И я, как белорусский президент, никогда не противопоставлял белоруса и россиянина. Это родные народы. Иногда говорят: один народ. Может, кому-то это не нравится, но скажу так: это народы от одного корня. Есть российский — огромный ствол, а есть ствол — белорусы, украинцы; мы от одного корня. Мы оттуда вышли. И чего тут бояться? Это моя политика, моя идеология, я всегда её придерживался, я, наверное, с ней и умру. Этим всё сказано. Русский человек — это тот же белорус. Белорус — это тот же русский. Потому что мы одни корни имеем.

С тех пор, когда я тосковал, Когда мне тяжко было, Когда я пальцем попадая Нечаянно в чернила, Когда не с той ноги башмак Пытался натянуть, Когда отчаянье и мрак Мне наполняли грудь, Я плакал громко на весь дом И вспоминался мне Старик, с которым был знаком Я некогда в краю родном, Что был таким говоруном, Таким умельцем и притом Незаурядным знатоком — Он говорил о том о сем, И взор его пылал огнем. А кудри мягким серебром Сияли над плешивым лбом...

Держаться за руки, ерунда, по сравнению с поцелуем. Но так он кажется мне настолько близким и родным, что словами не передать. Даже как-то волнительно. От прикосновения к его руке, так тепло на душе и приятно.

веселился народ1.-Веселился народ до упаду:Выступал тут чиновник с докладом,Только речь потерял,Кое-как лепетал.И нелепице были все рады.2.-К нам приехала тёща в субботу.Убираться же так неохота!Потрудилась родня,Навела шмон в два дня.Взяла денежку. Всё, мы в расчёте!3.-В лотерею я выиграл «Ладу»:Мне машина досталась в награду!Но такие дела:Безобразно вела,Часто глохла «Калина». Вот, гады!..

Бывает, что рядом не будет ни одного человека, кто мог бы заговорить с тобой на родном языке, но всегда рядом будет человек, который, как и ты, будет пить чай.

Радость...От ключевой воды и хлеба,От вида радуги цветной,От звездного ночного неба,Хрустальной капли водяной,Некошеной травы зеленой,Пьянящих запахов цветовИ в чистой речке отражённыхПолоски леса, облаков…От теплых слов и добрых взглядов,Улыбки искренней, родной,Почувствуешь такую радость,Что задыхаешься порой!Такая чистая, простаяИ светит изнутри тебяОгнём любви, не обжигая,Святая радость бытия!И от восторга замирая,Жизнь каждой клеточкой любя,Ты наконец-то понимаешь:Я есть!

стихи на заказМилая, слышишь родная,вновь по тебе я грущу,как дальше жить я не знаюЯ же тебе все прощу.Только вернись ко мне,слышишь,Я же живу тобой,Но ты меня не услышишь ,снова в разлуке со мной.Может ко мне ты вернешься ,вновь будем вместе с тобой.Очень люблю тебя, помни,милый мой ангел родной.Как без тебя жить не знаю.Жизнь потеряла свой цвет,Киска,я все понимаю ,Дай поскорей мне ответ.

 (Лизе и Барту):— Дети, вы мне почти как родные. 

За окном потемнело, и мама на кухне возится. Я опять со шприцом в теплой ванной на целый день спряталась… Мама в трубку сказала: «Ты что! Наша Лена не колется!!!», А потом, рухнув на пол, в отчаянье громко расплакалась… Я уже не жалею об этих потерянных месяцах, Когда я «задвигАлась по вене» для счастья, для радости. Мне еще при рождении надо бы было повеситься, Ведь теперь нету сил отвязаться от этой вот гадости… … И пожалуйста, мам, не стучи в эту дверь, не открою я! И не лезь больше в душу, она для тебя слишком грязная. Ты была мне родной, а теперь, как и все, посторонняя… Уходи!

Всё же родной город — это высокая концентрация впечатлений. Не чего-то определённого, а всего сразу. Сильного, слабого, радостного и печального — таким мощным потоком, что просто захлёбываешься.

Тяжек писательский труд! Каждую минуту приходится бороться с родным языком, и не дай Бог победить.

Я был там, Аннабель, я был мёртв три минуты. И знаешь, что там? Ничего! Ни привидений, ни слюнявых сказочек про птиц, ни родных, ни прощаний... Ничего!