Цитаты про прости без мата для парней

Два мужика пьют пиво . Первый второму:– Ну, как пиво?– Вода. Соленая, противная вода.– Гонишь?– Нет. Просто не всем дано видеть будущее.

Это моя деревня-Западное...это самая лучшая деревня на светекаждый из нас за неё в ответеэто самый лучший крайкороче это просто раймы слушаем рэп и рокмы пьём водку пиво и сокария,айдарик,ильдар-каждый из нас природы дарздесь люди просто классчто у вас есть чего нету у нас?для нас главное дружбанам больше ничего не нужнону ещё плюс там пиво самогони денег всего лишь миллионЭто-Запад...

— Он прыгнул на машину! — Почему? — Потому что так и нужно, прыгать в надежде, что у тебя вырастут крылья, а иначе ты просто упадешь как камень, и падая ты будешь думать, зачем, на кой черт я прыгнул. И вот сейчас, Сара, я прыгаю, в надежде, что один человек поможет мне обрести крылья, это ты...

Он работал в лагерях уже пять сезонов подряд и слышал немалое количество историй о привидениях, которыми, якобы, кишмя кишат такого типа места. Большинство из них было вольным пересказом одной, ставшей уже классической, истории. Истории о «Сумасшедшем с крюком». Существовал, мол, какой-то маньяк, поубивавший порядочное количество людей. И вот он был заключен для лечения в какую-то психушку, которая — «так уж случилось» — находится неподалеку от одного из лагерей. Так вот: этот убийца потерял когда-то руку и вместо нее у него был стальной крюк. Его руку так никто и не мог найти.

Поэзия сама по себе и есть волшебство. Просто потому, что выражает словами эмоции, которые большинство людей, сколь бы сильные чувства их ни обуревали, высказать или внятно описать неспособны. Стихи говорят больше, чем описывают составляющие их слова, в стихах есть еще и ритм, и мелодия звучания последовательности звуков и… да черт его знает, что еще и о чем надо спрашивать специалистов.

Индивидуумы не вечны, они преходящи. Хромосомы также уходят в небытие, подобно пачке карт, полученных каждым из игроков и отыгранных вскоре после сдачи. Но с самими картами при тасовке ничего не происходит. Карты — это гены. Гены не разрушаются при кроссинговере, они просто меняют партнеров и продолжают двигаться дальше. Конечно, они движутся дальше. Это их работа. Они — репликаторы, а мы — машины, необходимые им для того, чтобы выжить. После того как мы выполнили свою задачу, нас выбрасывают. Но гены — выходцы из геологического времени, они здесь навеки.

Электрический заряд в электростатической машине, которая стоит на моем письменном столе, приобретает форму зигзагообразной молнии, потому что ищет путь наименьшего сопротивления, — и то же самое происходит в обществе. Верх берет все самое легкое, простое, самое схематичное.

 Рядом с нами люди постоянно сходят с ума, болеют и умирают в таких муках, что описания Гомера просто комиксы по сравнению с одной лишь историей болезни умершего от рака человека. Нас предают друзья. Нас забывают дети. Наши родители начинают ходить под себя или нам в руки. Самолеты, на которых мы летаем, разбиваются об землю, а наши машины врезаются друг в друга, разрезая нас пополам и выворачивая суставы. И при этом мы думаем, что ничего не знаем про ад. 

— У неё есть имя? — Я люблю свою машину, но это просто машина. И это он.

— Ты не замечаешь, как это происходит. — Прости? — Тогда... ты удивлялась, как такое происходит... как кто-то становится такой, как я. Ты не замечаешь, как это происходит, и к тому времени, когда ты это понимаешь, ты уже тот, кто ты есть. Это как авария на обочине дороги, все останавливаются... и смотрят. — Тебе необязательно быть такой. Ты всегда можешь измениться. — Как выяснилось, мне не очень удаются перемены. Но... если нужно угнать полицейскую машину или поджечь ее, то я та, кто нужен.

 Loki: А давай с ним по-настоящему попрощаемся… Разобъем машину просто в хлам! JD : Идиотская идея… Но она мне нравится! 

Неправильно было отвечать за твою ошибку. Ведь с тех пор, что правильно, а что нет, что следует делать, а что ни за что и никогда, ты разучилась понимать это. Будто машина без тормозов двигалась напролом. Прости меня, это из-за меня ты стала такой. Тогда я думал: «Вот она, настоящая любовь!». Но это было ребячеством. Глупая самонадеянность. В итоге я превратил тебя в этого немыслимого монстра.

Конец лета.Щедро хляби разверзлись небесные,По асфальту потоком вода.Предрекают оракулы местные:К нам надолго пришли холода.Тучи влажные серым туманомВниз сползают по склону горы.По сравнению с этим дурманомУходящей жаль летней поры.Хлещут воды из водостоков,Люди все в разноцветье зонтовВоплощая прогнозы "пророков"Ливень смыть всё с дороги готов.На дороге, в низине – запруда,Пробка выстроилась из машин.Ну, а дождь этот - просто паскуда!Как заткнуть сей дырявый кувшин?На деревьях листва приуныла,Наклонилась печально к землеОсень – рыженькая кобылаВот придёт и… забудь о тепле.Разделяют нас с

Оптимисты тоже грустят, правда, как-то иначе, по-своему. Когда листья с деревьев летят, они тоже льют слёзы солёные... Оптимистам дана печаль, но особенная — иная. И на каждом стоит печать, и у каждого доля лихая... Оптимисты не так уж просты и смеются, пусть плакать охота, пусть сирени цветут кусты, пусть ракетой мелькают годы... Оптимисты не верят в любовь, ни во что оптимисты не верят. У них просто горячая кровь, просто надо же что-то делать!? Оптимисты очень больны, потому что душа не корыто, потому что им в души плюют, от того они часто разбиты...