Цитаты про грозу

 Недостатки ума, так же, как и недостатки лица, прогрессируют с годами. Но вам это не грозит! 

Не убивай того, кто в море нашел жилище, Четвероногих плоть живую не делай пищей. Красавиц молоком животных поить не надо:Чем обворованное вымя утешит чадо?Не нападай врасплох на птицу, не грабь крылатой:Насилье - тяжкий грех, который грозит расплатой.

Я знаю, Что оды Сегодня не в моде, Да и благодарность Выходит из моды, Но есть — что поделаешь! - Вещи в природе, Достойные только Торжественной оды! Вы вслушайтесь только: Все терпит бумага! Как верно! Какое великое благо! Увы, без бумаги, — Признайтесь, писаки! - Пропали бы Все наши бредни и враки! Куда бы, скажите, Друзья-графоманы, Девались бы Наши стихи и романы? Поэтому дружно - Паки и паки! - Восславим бумагу, Бумагомараки! И пусть наше слово Поможет бумаге, Ведь ныне Погибель Грозит ей, бедняге: Грозят ей и пленки, И диски, и чипы - Бездушные, Гнусные, Мерзкие типы!

Открывание истины грозит ей презрением.

 Исторически мы несчастливый народ, Что не царь — то масон из Германии. То курить заставляет, то земли пропьет, То грозит нам свобод обрезанием. 

Я вам о прогрессе чего-то наговорил... Главное забыл. Не оттуда нам грозит, где с трудом даётся, даже если и грабительским трудом. Не оттуда, где дорого, где стоимость, где всем надо и все хватают, — где есть цена, объявленная ценность. прежде всего, нам грозит — от бесплатного, от Богом данного, от того, что ничего никогда не стоило, ни денег, ни труда, от того, что не имеет стоимости — вот откуда нам гибель — от того, чему не назначена цена, от бесценного. Мы выдышим и выжжем воздух, мы выпьем и выплескаем воду... То есть бесплатное мы разорим первым, а золото, брильянты, что ещё?

Нормальный умирает от несварения желудка. Ненормальный от безумия. Я говорю о ненормальности, но не о такой, как поняли бы это уездные барышни: человек, хихикая, идет по улице, грозит пальцем извозчику. Разве может быть что-нибудь хуже нормального?

К тебе.Твой дом,и я в него вхожу,Я поднимаюсь лестницей знакомой,Я пережду тут майскую грозу,Охваченный приятною истомой.Рукой, касаясь стареньких перил, я на секунду затаю дыханье,Твоя рука скользнувшая по ним, твои шаги, мои воспоминания .Я поднимаюсь , я иду к тебе, пускай все это будет моей тайной,Наверно так прописано в судьбе, в разделе, под названием "Печальный".

 Не напрасно дули ветры,Не напрасно шла гроза.Кто-то тайный тихим светомНапоил мои глаза. 

Скука - это, так сказать, ваше окно на время, на те его свойства, которые мы склонны игнорировать до такой степени, что это уже грозит душевному равновесию. Короче говоря, это ваше окно на бесконечность времени, то есть на вашу незначительность в нём. Возможно, этим объясняется боязнь одиноких , оцепенелых вечеров, очарованность, с которой мы иногда наблюдаем пылинку, кружащуюся в солнечном луче, - и где-то тикают часы, стоит жара, и сила воли на нуле.

Знал, что, когда на улице гроза или сильный дождь, она любила лежать в постели, укрытая по горло одеялом.

Во время грозы...Гремит гроза, и дождик льет,Он от меня никогда не уйдет,ветер шумит,шелестит листва,это настала любви пора!как же мне тебе рассказать,что стала я забывать, о глупых поступках о бессонных ночах,когда думала,что цветочек зачах,когда думала,что ушел навсегда!и вот снова гроза,и капает дождь...шелестит листва,и катется дрожь,от того,что ты рядом,что ЛЮБЛЮ Я ТЕБЯ,и пусть растояние сейчас между нами,все равно обнимаю тебя я руками,и пускай есть дожди и пусть грози гремят,на пороге Любви все немного шалят,и посмотришь на это,вдруг слеза упадет,но я знаю он никуда не уйдет,не покин

Среди людей, мне близких… и чужих, Скитаюсь я — без цели, без желанья. Мне иногда смешны забавы их… Мне самому смешней мои страданья. Страданий тех толпа не признает; Толпа — наш царь — и ест и пьет исправно; И что в душе «задумчивой» живет, Болезнию считает своенравной. И права ты, толпа! Ты велика, Ты широка — ты глубока, как море… В твоих волнах всё тонет: и тоска Нелепая, и истинное горе. И ты сильна… И знает тебя бог — И над тобой он носится тревожно… Перед тобой я преклониться мог, Но полюбить тебя — мне невозможно.

 Скука — это, так сказать, ваше окно на время, на те его свойства, которые мы склонны игнорировать до такой степени, что это уже грозит душевному равновесию. Короче говоря, это ваше окно на бесконечность времени, то есть на вашу незначительность в нем. Возможно, этим объясняется боязнь одиноких, оцепенелых вечеров, очарованность, с которой мы иногда наблюдаем пылинку, кружащуюся в солнечном луче, — и где-то тикают часы, стоит жара, и сила воли на нуле.