Цитаты про себя без пошлости для парней

Как-то в магазине Мальчик случайно толкнул одну старушку. – Извините, – сказал он. – Ах ты, негодник! – закричала старушка и замахнулась на него тростью. Мальчик так удивился, что даже не смог испугаться или обидеться. Ему казалось, что все старые люди – очень добрые и всегда готовы дружить. Как Бабушка с восьмого этажа или Старичок в потертом пальто. – Есть такие особы, – объяснила Ступенная Бабушка, – которые всегда чувствуют себя не на своем месте. Не в своем доме, или городе, или даже теле.

Земля, говорит мистер Уиттиер, это просто большая машина. Огромный завод. Фабрика. Вот он – великий ответ. Самая главная правда.Представьте себе полировочный барабан, который крутится без остановки, 24 часа в сутки, семь дней в неделю. Внутри – вода, камни и гравий. И он это все перемалывает. Крутится, крутится. Полирует самые обыкновенные камни, превращая их в драгоценности. Вот что такое Земля. Почему она вертится. А мы – эти камни. И все, что с нами случается – все драматические события, боль и радость, война и болезни, победы и обиды, – это просто вода и песок, которые нас разрушают.

 Человек еще и тем превосходит машину, что умеет сам себя продавать. 

Случилось с мужиком несчастье (не важно какое), идёт убитый в кармане дватцатка, с горя бы выпить - нехватает. Вдруг видит пиво по десять руб. спрашивает почему такое дешёвое, ему обьясняют "срок годности закончился, чуть-чуть кисловатое поэтому уценка". С горя взял на все - выпил, идёт дальше и тут пиво начинает действовать(живот бурлит, прибило мужика по тяжёлому. А у него маленький бзик - срать только дома). Подбегает к таксисту , обьясняет "деньги дома оплата по приезду - только быстрее".

— А ты видел когда-нибудь зелёную мышь? — Машины нет! Какая зелёная мышь? — Ту зелёную мышь, которая жила… — Где машина? — … у мистера Льюиса Кэррола… и когда он употреблял в очередной раз опиум, пустую бутылочку клал себе на стол, оттуда стекала одна капля, всего лишь одна капля, которая падала на пол перед норкой мыши, и этой капли хватало насладиться мыши и стать зелёной… Быть пьяной от опиума… — В общем, это всё прекрасно…

 — Знаешь, киборги вроде меня иногда страдают мыслью о собственном происхождении. Порой мне кажется, что я — это не я, что я давно умерла и что мой мозг засунули в это тело, или наоборот — что меня никогда не существовало и я полностью исскуственна, как эта оболочка. — В твоем титановом черепе настоящий мозг, к тебе относятся как к настоящему человеку, так что хватит заморачиваться. — Так я об этом и говорю, единственное ощущение, что у меня человеские мозги, появляется только благодаря тому как ко мне относятся, но кто знает, что на самом деле у нас внутри.

 Спроси у себя: Кто я?, — говаривал преподобный Бонни, сидя за кружкой доброго пива. — Спроси — и ты не сможешь в этом признаться. Спроси об этом у людей — и тебе солгут. Спроси об этом у Бога. И Бог ответит тебе: Пойми, кто я, — и ты узнаешь и то — кто ты сам. На это Грогги, пропустив шкалик, неизменно возражал: Только дурень пристаёт к Богу с глупостями! Не важно, кто ты есть. Важно то, почему ты вдруг захотел это узнать! Это и будет ответом. 

 Я уверен, что вы все кого-то себе нашли. Вы даже можете себе думать, что у вас любовь. Но не обманывайте себя. Мы все только разыгрываем сцены, которые видели в кино. И единственное отличие в том, что наши истории с несчастливым концом. Когда реальные люди прогуливаются, наблюдая закат, не играет никакой музыки, не идут титры. И эти люди просто доходят до конца пляжа, чтобы поругаться и вернуться в машину. И это удручает. 

 Джереми: Ты в порядке?Марк: Да, да, в порядке. Слегка не в себе. Только что сделал предложение продавщице из кофейни и пытался угодить под машину.Джереми: Так, ясно. Возможно, это признак того, что все не так уж хорошо.Марк: Думаю, ты прав. Не надо мне жениться на Софи. 

 [Читает на зеркале слово Fuck You] Да иди ты тоже к черту, и тебя и меня к черту. К черту весь этот город и всех, кто в нем живет. К черту этих всех продавцов авторучек, что вечно снуют между машинами и улыбаются за моей спиной. К черту этих мойщиков окон, этих грязных, что пачкают машину, идите к чертовой бабушке, найдите нормальную работу. К черту индусов, что вышивают по улицам в замызганных тачках, насквозь провонявшимися соусом карри, который преследует тебя целый день. К черту террористов в драных спортивках, чтобы все ОБОСРАЛИСЬ!

... Я получил очень печальное письмо. Довольно трогательное, на самом деле. От одного парня. Люди иногда спрашивают у меня совета. Я очень щедрый, они могут подтвердить. Он написал: «Мой отец говорит, что женщины — это каноэ, наполненные супом. Сначала все очень сомневаются насчёт них. Но потом все хотят себе одну. Моя мама утверждает, что женщины как шифровальные машины, сделанные из волос. С виду кажется, что они запутанные, но они всегда знают, о чем ты думаешь. Кто из них прав? P.S. Где можно найти женщин? Билли, 47 лет». Разве это не печально?Читать далее »

Сегодня можно собрать себе паству, читая инструкцию к стиральной машине.

В суете, в вечной спешке, в расписанных по минутам днях есть нечто дьявольское. Человек перестает принадлежать себе и становится частью какой-то чудовищной машины, которая перемелет его в прах, если он не остановится.

Знаешь, я до сих пор помню, как тогда обняла его... Как незаметно положила в карман пиджака конфетку... Почему-то мне всегда было важно знать, что я отпустила от себя ребенка не просто так... Что он зачем-то засунет руку в карман, а там вот такой привет от меня... Улыбнется и подумает: «Ну, мама! Когда только успела?» А я ведь сразу почувствую это... И мне станет так тепло, словно я прижала его к себе. В тот день я тоже успела положить ему в карман гостинчик. Он уехал. Я почему-то именно тогда долго смотрела вслед его машине... А через час узнала, что мой сын разбился...