Цитаты про стихи

странное чувствостранное чувство,будто бы кружится голова.но мои неразборчивые мыслисами как-то складываются в слова.будто в животе не бабочки, а осколки,если хочешь - не стекла, а пустота.если честно, меня бесят твои недомолвки,но я твоя, и не сделаю ни черта.разговоры не вяжутся - мы устали.узнать бы теперь ещё, от чего.и глаза у меня холоднее стали,и как-то уже не хочется ничего.мысли странные и пустые,но из них получаются, пусть, хреновые, но стихи.может, бред, но это не я, а те самые мысли -какие-то странные куски пустоты.

НЕнужный звонок...Зачем опять звонишь, ведь это бесполезно,Я трубку не сниму, хоть что мне говори,Занял бы ты себя и был бы так любезен,Мне телефон не рвать от ночи до зари.Мне надоело вновь выдумывать отмазки,И уши закрывать, что б хоть не слышать звук,Поверь мне жизни далеко до сказки,И для меня ты есть и будешь только друг!Я выключала звук, кидала в черный список,И целью не было, что б ты совсем ушел,Ты для меня как прежде очень близок,Но лучше б ты себе кого-нибудь нашел!И ты нашел, и вроде был с ней счастлив,Я даже слышала, что сердце предложил,Но вот нагрянуло внезапное несчастье,Ты с

ДРУГНет у меня подруги,А жизнь порой так жестока.И хочется мне заплакать,И выплеснуть свои муки.Беру я тогда бумагуИ крепко сжимаю ручку,И льётся обида в строчки,Как слёзы лучшему другу.И станет легче немного,Словно поплакал в жилетку,Добавив ещё страничку,В коллекцию друга немого.А если молчит муза,И в мыслях бардак полный,Листаю свою подругу,Тетрадь, где в стихах – проза.И, словно кино немое,Вся жизнь моя, как на ладони.Листаю - и вдруг доходит - Друг - это что-то другое:Он не тревожит покоя,Без жалости напоминая,О том, что забыть так хочешь.Друг - это что-то другое…

Я люблю усталый шелест Старых писем, дальних слов... В них есть запах, в них есть прелесть Умирающих цветов. Я люблю узорный почерк - В нём есть шорох трав сухих. Быстрых букв знакомый очерк Тихо шепчет грустный стих. Мне так близко обаянье Их усталой красоты... Это дерева Познанья Облетевшие цветы.

Я таю от твоих прикосновенийЯ таю от твоих прикосновений,Я сливаюсь с образом видений,Где-то глубоко в подсознаньеЯ погружаюсь в воспоминанье.Как все это до боли странно,Мы виделись с тобою пару раз,А я уснуть не могу ночамиИ слагаю стихи про нас.Как все это мне ново,Я не знал тебя совсемИ не испытывал я чувств,Я не успел сказать зачем?Я ломаю голову в догадках,Почему, со мной это случилось,Я пока не в силах разгадать,И я тону во всех этих загадках.Я ловлю себя на мысли,Я задумался всерьез о том,Почему ты так прекрасна,А я в тебя безумно влюблен

— А ну-ка, отгадайте, что тут у меня?— Стихи?

Я знаю, Что оды Сегодня не в моде, Да и благодарность Выходит из моды, Но есть — что поделаешь! - Вещи в природе, Достойные только Торжественной оды! Вы вслушайтесь только: Все терпит бумага! Как верно! Какое великое благо! Увы, без бумаги, — Признайтесь, писаки! - Пропали бы Все наши бредни и враки! Куда бы, скажите, Друзья-графоманы, Девались бы Наши стихи и романы? Поэтому дружно - Паки и паки! - Восславим бумагу, Бумагомараки! И пусть наше слово Поможет бумаге, Ведь ныне Погибель Грозит ей, бедняге: Грозят ей и пленки, И диски, и чипы - Бездушные, Гнусные, Мерзкие типы!

Мы все пишем стихи; поэты отличаются от остальных лишь тем, что пишут их словами.

В лесах их песни птицы допевают, В полях для них цветы венки совьют, Они уходят вдаль, но никогда не умирают, И в песнях, и в стихах своих живут.

 Только тот, кто не раз оставался один, знает счастье встреч с любимой. Все остальное лишь ослабляет напряжение и тайну любви. И что же может резче прорвать магическую сферу одиночества, если не взрыв чувств, их сокрушительная сила, если не стихия, буря, ночь, музыка?… И любовь… 

У вырождающихся народов нет поэтов, они читают чужие стихи, пока рабы делают грязную работу за них.

СтихосложениеПочему- то в России почти каждый - поэт. При рождении льётся может в нас стихобред?И мы бредим словами, рифму нежно в кроватьМы кладем, и мечтаем утром стих написать.Вот и мне ночью снятся ямбы роем в садуИ анапест дорожку топчет прямо к пруду. Но, эМ- Же перепутав, он завис в кривизне,А хорей лишь хохочет: « Что анапест? Красней!»Ну, а дольники гордо: «А нам всё по плечу!»Все поэты довольны – критик мирно: «молчу».Утром сонная харя, но исписан листок. После чашечки кофе вижу: « Господи, Блок»!

То весь в жару, то бледный словно мел, Вновь до утра писал он так толково. Он с молодости этим заболел, Хотя в дальнейшем умер от другого. Он сочинял в лесу или в степи, Или посередине тротуара. Он так мечтал издать свои стихи - Для гонора, а не для гонорара.

УхожуЯ ухожу от всех в одиночество,Я ухожу... ухожу... ухожу...И пусть ликует моё пророчество,Я его изменить не смогу.Я забьюсь в самый дальний угол,Сумрак пусть тоску изрыгнёт,Там впаду в неосознанный ступор,И пускай он меня добьёт.Темнота, безнадёжность, холод...Наконец, озябнут мои мозги,Выжмет тело моё измором голод,Но живыми будут мои стихи.