Цитаты про холодный взгляд без мата

Я ищу бессмертную бабочку. Бессмертная — значит вечно живущая. Прозрачные крылья не сияют и не переливаются. Она незаметно живёт, избегая людских взглядов. Иногда её крылья мерцают кроваво-красным, иногда — холодной чистой синевой. Иногда скучным коричневым цветом, который никто не сочтёт красивым, цвет крыльев меняется в зависимости от места и времени. Поэтому те счастливчики, которым довелось видеть её, не догадываются, что все они видели одну и ту же бабочку. Никто не знает её настоящей формы. Никто не знает, где она живёт.

БЕЗДОМНЫЙ ПЁСПлачет осень, ветры стонут, Журавли собрались в путь, У подъезда пес бездомный, Мокнет, ждет кого-нибудь. Треплет куцую одёжку То ли дрожь, а то ли страх, Застывает понемножку Жизнь в коричневых глазах То не дождичек весенний, Лужи хлещут прямо в нос, То обрушился на землю Водопад холодных слез. Тявкнул пес и глянул робко, Ах, скорей бы рассвело, Вот бы мисочку похлебки, Долгожданное тепло. Коврик в маленькой квартире, И хозяйский добрый взгляд, Только ноги во всем мире На него и не глядят.

Холодный пол… Пачка сигарет… Остекленевший взгляд… И в голове лишь один вопрос: «Почему все так? Так странно и сложно?

Кай. Штрихи...КАЙ. ШТРИХИ…Герда всегда будеттолько сестрой…А в глазах всё по-прежнему холодно,Словно льдинками стали слова…А в глаза, одиночества полные,Осторожно смотрела судьба…Не в глазах, а скорее на сердце,Тонкой плёнкой рассыпался лёд…И записка, в помятом конверте:«Милый Кай! Она больше не ждёт…».Просыпаться вдруг стало больнее,От того, что сложнее уснуть…Лёд на сердце не бьётся, не тлеет,Лишь жестоко царапает грудь…В одиночестве трудно забыться…Терпкий «Hennessy»… Кровь на губах…«Кай, прости… Как ты мог так влюбиться?Милый Кай!

Восточная женщинаСидела щенщина в метро,В глазах - немое полотно,И приподняв чуть - чуть наряд,Чадрою закрывала - взгляд.А взгляд был остро нелюдим,Как трепет лани, боязлив,Но рассмотрела я в нем - боль,Судьбы подавленной - укор.Она сидела, как звезда!Далекая...И холодна,И мыслей страшных хоровод,Трепал ее очей - восход.Мне в сердце бросилась стрела -Ее дыхания - волна,Туманом закрывая, взор, -Блеснул слезы моей - простор!Я видела - ее глаза,Отважной боли - паруса,Корабль покора и беды:Скрывали - тонкий шелк чадры.Она сидела, как лоза,Как ветви скромная, струна,И пальцев длинных, стройный р

Вокруг люди. Я чувствую себя совсем маленькой. Я чувствую себя открытой, обнажённой перед ними. Я честна в своих эмоциях, как ребенок. И не важно, что я сейчас молчу, что я сейчас не плачу от отсутствия слёз. В горе не задумываешься о том, как ты выглядишь. В горе ты настоящий. Все люди спрятаны за взглядом равнодушия, за книгами, за разговорами, а я сижу обнажённая. Мне холодно. Я замерзаю. Моя душа простыла.

Я видел ее через неделю на следствии: абсолютно осмысленный, холодный взгляд, поджатые губы, гордая осанка, во всем облике — презрение и ненависть. Она категорически отказалась отвечать на вопросы, молчала до самого конца, однако, уличенная показаниями радиста и вещественными доказательствами, была осуждена и расстреляна. Женщина, помешавшаяся после гибели на фронте двух сыновей, — это была отличная оригинальная маска с использованием и эксплуатацией великого, присущего всем нормальным людям чувства — любви к матери.

Вечерний ветер начал трепаться с занавеской о чем-то своем. Та, обольщенная таким вниманием, отвечала ему взаимностью, смущаясь и кокетничая, пытаясь всячески выразить одну только фразу: «Я не такая». Всякий раз, когда невидимые сильные руки ветра порывисто подхватывали ее стройное тонкое тело, она вырывалась со словами: «Ну что вы себе позволяете?» Каждый из них понимал, что надо решаться, потому что неизвестно, когда еще они смогут так же свободно, непринужденно миловаться.

Говорят, хуже нет, чем ждать и догонять. На мой взгляд, ждать в этой поговорке стоит на первом месте не зря. Когда догоняешь, не до всяких глупых размышлений, которые начинают лезть в голову, стоит устроиться в засаде. А хорошо ли мы замаскировались? А если они пойдут с другой стороны? Что ж так холодно? А может, никто и не придет? Не дернутся ли пацаны раньше времени? А сколько человек будет? Не заснет ли Макс? Еще двадцать минут — и в палатку. Не видно ли Николая с поляны? Да что ж так холодно? Долго еще? Блин, похоже, зря мерзнем. Что пацанам скажу? Чайку бы горячего.

 Ты просто прелесть. Этакая снежная королева, ледяная и недоступная. Наверное, за это я тебя и люблю. Некоторые женщины такие хваткие и наглые, просто до омерзения… или, наоборот, удержу не знают в своем собачьем обожании, ну, душат им человека, и только. Терпеть этого не могу! С тобой же я никогда ни в чем не уверен, в любой момент ты можешь окатить меня этим твоим холодным, отчужденным взглядом и заявить, что передумала, — и при этом даже глазом не моргнешь. Ты изумительна. Такая законченная, изысканная, словно произведение искусства!.. Мы любим друг друга, но не слишком.

Пёс бездомныйЯ к подъезду подошлаПоздним вечером холодным,Открываю дверь, спеша,Вижу - пёс сидит бездомный.Сжалась жалостью душа…С безнадежностью бездоннойПёс смотрел в мои глазаТак печально и безмолвно!Снег на улице лежал,Робко взгляд его сказал -- Ты впусти меня погреться…Взгляд его остался в сердце.Пёсик мелко весь дрожал,Моего решения ждал…

Её поцелуи застывали на моём теле, словно снежинки на заледеневшем окне. Почему-то становилось холодно. Сейчас я понял. Прощальные поцелуи теряют теплоту. В них остывшая нежность расставания… В последнюю ночь она смотрела на меня не так, как обычно. Во взгляде отчуждение. Отчуждение наперекор любви. Она понимала, что ей пора, но всячески оттягивала час ухода. Борьба души и разума. Разум победил. Ушла. Сейчас я понял. Во взгляде перед разлукой нет тоски. В нём безмолвный протест. Протест против себя самой. Чувства проигрывают разуму. Чаще всего…

Порою, мы в жизни не знаем , что ищемВлюблённый Сентябрь, в Октябрину подружку,Последним теплом всё шептал ей на ушко:-Поверь мне, родная, я твой, без остатка.Туманы, дожди, для тебя все осадки…К ногам расстелюсь, ковром лягу ворсистым,Окинь меня взглядом ты нежным, лучистым.Тобой ненагляда живу и дышу я,Краски Бабьего лета тебе лишь даруя…В ответ ни словечка, вой ветра и стужа.А голос любимой, хрипит и простужен.Она выбирает Ноябрь по погоде.Её настроенье созвучно природе.Она, Октябрина, дождей повелитель.Холодной погоды с ветрами – хранитель.Ей нежности солнца вредны по прогнозу.Ей ближе

А чем жить с душой? Какими сказками, иллюзиями накормить её, чтобы она не выла на этой пронзительной ноте, глядя, как уезжает последний поезд? Какие песни ей петь, какие стихи читать, чтобы согласилась она на сытый корм и тёплый кров и не искала жадно несуществующего неба? Какой болью её измучить, чтобы сделать грубой, чтобы перестала раздеваться под чужими холодными взглядами?