Цитаты про дождь летом

Миллионами огнейМиллионами огней разлетятся мои мечты о тебеМои сны тревожные задуют пески времениСилуэтами размытыми проходит лето.Уже не спрашиваю где ты и с кем тыИскал тебя, собирая на костре холодном кусочки пеплаПисьма без ответаБолью безмерной в сердце останутся эти сюжеты.... Следами слез на щеках , ночными дождями седые рассветы.Прощаюсь навсегда ....прощаюсь с летом ..И даже через расстояние лет я буду хранитьУкрывая от ледяных ветров и снегаСвою любовь ........Просто убегает время.....убегает время.....

 — Эдвард Морган Блейк. родился в 1924. 45 лет был комедиантом, убит в 1985, похоронен под дождем. Что же с нами случилось? Вся жизнь — борьба… нет времени на друзей и лишь враги оставляют розы. Жизнь полная насилия, насилием и заканчивается. Доллар-Бил, Силуэт, Капитан Метрополис… Мы ни когда не умирали своей смертью. Не получается. Возможно, это у нас в крови? Какие-то животные инстинкты заставляют нас бороться и сражаться, делая нас такими, какие мы есть? Неважно. Мы делаем, что должны делать.

 …Весной дождь пахнет надеждой. В нём нет необратимости потерь, как в осадках других времён года. За весенним дождём не хочется наблюдать со стороны, погрузившись в атмосферу домашнего уюта. Под ним хочется жить, любить, надеяться. Считать капли, сбиваясь со счета, ловить их языком, запоминая вкус свежести новой поры. Весенний дождь похож на мятный коктейль с кубиками льда. Коктейль из весны, так напоминающий лето… 

 Нет. Мы не умираем. Умирает время. Проклятое время. Оно умирает непрерывно. А мы живем. Мы неизменно живем. Когда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь — осень, а между ними тысячу раз мелькают зима и лето, и, если мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца, или дождь, или ветер, — и это очень много. Мы выгадываем дни, любимая моя, и теряем годы! Но кому какое дело, кого это тревожит? Мгновение радости — вот жизнь! Лишь оно ближе всего к вечности.

Нет. Мы не умираем. Умирает время. Проклятое время. Оно умирает непрерывно. А мы живем. Мы неизменно живем. Когда ты просыпаешься, на дворе весна, когда засыпаешь — осень, а между ними тысячу раз мелькают зима и лето, и, если мы любим друг друга, мы вечны и бессмертны, как биение сердца, или дождь, или ветер, — и это очень много. Мы выгадываем дни, любимая моя, и теряем годы! Но кому какое дело, кого это тревожит? Мгновение радости — вот жизнь! Лишь оно ближе всего к вечности. Твои глаза мерцают, звездная пыль струится сквозь бесконечность, боги дряхлеют, но твои губы юны.

 Желая защитить лягушек от детской жестокости, взрослые говорят, что их нельзя давить, потому что пойдет дождь — и в результате все лето идут дожди из-за того, что дети давят лягушек одну за другой. А бывает и так — стараешься изо всех сил объяснить другому истину и вдруг понимаешь ее сам. 

Царская весна наступает на рассвете, посреди осени, после первых холодных дождей, но до первого снега и продолжается четыре часа; увидеть ее могут только цари, святые и вечные дети, чьими помыслами движет любовь, остальные в эту пору сидят по домам, обуреваемые им самим непонятной тревогой. Всякий раз в начале Царской весны туманы выходят из берегов и текут по земле, их потоки стремительны как речное течение, и могут унести зазевавшегося путника. Потом появляются призраки первоцветов, увядших еще в апреле; они белы как молоко, тянутся к солнцу и пахнут дымом.

Вот и старый кабак. Много лет Дождь осенний его убивает. Я пришел, но тебя уже нет, От страданья любовь убывает. Я страдаю. Когда ты ушла, Я смеяться учился искусно. Плачу я без любви, без тепла И живу с той поры только грустно. Ты хотя бы на память храни, Моё сердце, тоски неизбежность, Ты храни эту древнюю нежность И от ран почерневшие дни.

 И стучит пулеметом дождь И по улицам осень идет. И стена из кирпичей-облаков крепка… А деревья заболели чумой, Заболели ещё весной, Вниз летят ладони-листья, махавшие нам свысока… 

Вода вытекала из трубы и, пробежав по длинному деревянному желобу, падала с высоты, достаточной, чтобы считать ее водопадом. Можно было считать ее водопадом, любуясь ею со стороны, а можно было лечь в желоб и дотечь по нему вместе с ней, а потом рухнуть вниз головой с высоты нескольких метров... Тогда можно было почувствовать то, что чувствует водопад... В то лето я был водопадом. Мы ложились животами на плоское дно желоба, протекали по нему и падали... как мы падали! Это было лучшее из всех падений, какие мне пришлось в жизни испытать.

Звонок последний схожий с первым (Б/К).Как лето быстро пролетело,порхнув воздушным мотыльком.Кружит листва - пока несмело,а мы под школьным потолкомБолтаем каждый о своём и что учиться надоело.Но радость встречи согревает,даря восторг от новизны.Неловкость в разговорах тает, и вот на крыльях крутизныДевчонку донимаем мы,в душе надеясь: приласкает!Звонок заполнит коридоры,последний схожий с первым.Девичьи щёчки – помидоры дождём остудит мерным-И покоряться все просторы мечтам безумным и неверным.

ПисьмоНу, здравствуй. Мой почерк тебе стал знаком, Мой стиль несложившийся – тоже. Я мысли не прячу теперь под замком (Быть может, хоть в этом мы схожи). Я всё понимаю: прошло много лет, И небо менялось над нами, Но в памяти тот же незыблемый след, Хоть память ржавеет с годами. Давай, расскажи, чем ты дышишь сейчас, И кто твоё время ворует. Всё тот же сентябрь твой радует глаз, Что лето прогнал, протестуя? Всю ту же мелодию длинных ночей Играют ли вновь твои руки? Всё те же стихи, что без рифм и идей, Кому-то читаешь со скуки? Ты знаешь, у нас здесь неделю дожди. По крыше-несбивчивый ритм.

 А все-таки жаль, что кончилось лето, кончилось лето! Время летит — не удержать, дело не в этом. Когда в душе осенний дождь, И ничего уже не ждешь, Все-таки жаль, что кончилось лето, кончилось лето. 

Спасибо и за то, что подают нам милостыню радостных минут! В воде не видно шрамов. Ни следа людей и лодок не хранит вода. Чудной старьевщик прочь уходит взгорьем. В мешке лоскутья — память прежних лет, а дождь и ветер заметают след, и путь его вдали смывает морем.