Добрые цитаты про дым

****Прощай,моя реальность навсегда,Мне надоели скучные страницы.Вновь опостылели: мороз и холода,И дым свечей,и аромат корицы.Безынтересны стали долгие беседы.И фразы,что оттачивались спором.Сиюминутные не радуют победы,И кажется мне все былое вздором.И кажется, пора учиться жить,Не ждать,не верить глупо,понапрасну,По улицам безлюдным не бродить,Не улыбаться яркому соблазну.Не прикрываться ложью,как щитом,Не сыпать критикой,не признавать запретов.И говорить лишь о хорошем и простом,Впредь не давая жизненных советов.

 Даже если мир покачнётся, вывернется и рухнет,накроется медным коллайдером, станет ужином чёрных дыр, –эта девочка будет часами сидеть у тебя на кухне,наливать тебе чай и вдыхать сигаретный дым. 

 – Какой скучный мир… – отодвинув угасший кальян, прошелестел белолицый. – Я пребываю в нем всего-то два дня, но мне уже хочется забраться обратно под землю. В чем смысл ваших искусственных радостей? Вы кислы, как похлебка из дикого щавеля. Да, мы не знали, что такое самоездные колесницы, черные сундуки с движущейся картинкой, и не употребляли палочек, испускающих дым. Но наша жизнь была весела и разнообразна. Вы же заменили сладость женского тела надувными рабынями. Сделали пиво безалкогольным. Удаляете волосы на теле – наш признак храбрости. Я счастлив, что ваш мир гибнет. 

 Насколько мне известно, взрослым случается иногда задумываться о своей бездарной жизни. В таких случаях они начинают стонать, бестолково метаться, как мухи, которые тупо бьются и бьются в стекло, чахнуть, страдать, переживать и удивляться, как занесло их туда, куда они вовсе не стремились. У самых умных эти причитания превратились в ритуал: о, презренное, никчёмное буржазное прозябание! Сидят в гостиной за столом и вздыхают с самодовольным видом: Эх, где мечты нашей молодости! Развеялись как дым, такая сволочная штука — жизнь. Ненавижу их фальшивую умудренность! 

 Любимая!Меня вы не любили.Не знали вы, что в сонмище людскомЯ был, как лошадь, загнанная в мыле,Пришпоренная смелым ездоком.Не знали вы,Что я в сплошном дыму,В разворочённом бурей бытеС того и мучаюсь, что не пойму —Куда несет нас рок событий. 

Я должен быть самим собой, я должен быть самим собой и не обращать внимания на их голоса, запахи, желания, любовь и ненависть, я должен быть самим собой, повторял я, глядя на свои ноги, покоящиеся на подставке, и на сигаретный дым, который пускал в потолок; ведь если я не являюсь самим собой, я становлюсь таким, как они хотят, а я не хочу быть тем человеком, каким они хотят меня видеть, и я ничего не буду делать, чтобы стать тем невыносимым человеком, каким они хотят, чтобы я был, лучше пусть меня совсем не будет...

Некоторые убеждения — дым, а стоят на них как на камне.

ТройкаВ небе лопнула подушка,Пух летит во все концы!Кто-то славную пирушкуЗакатил под бубенцы!Тройка мчится, рвет морозец,Жарит пьяный гармонист,Полыхает белый ситецНа ресницах у девиц!По накатанной дорожкеРазбитным, хмельным бураномКатят крашеные дрожкиСмачно,звонко,зычно,рьяно!Мимо скачут сосны, елкиВ сарафанах бело-синих,Словно вынырнула тройкаИз былой другой России!Словно не было столетий,Ни машин,ни механизмовТолько кони, только ветер,Реки, степь, леса да избы!Замер я в дыму пороши,Снег вокруг огнем искрилсяСам не знаю, отчего же,Взял, и вслед им поклонился.

Мы сжигаем мосты, по которым сюда мчимся, не имея других доказательств своего движения, кроме воспоминаний о запахе дыма и предположения, что он вызывал слёзы.

Оно уже долгие годы блуждало во тьме, забредая порой в самые немыслимые места… Иногда цеплялось своими цепкими пальцами за крыло самолета, иной раз подсаживалось в машины людей, заходило к ним в дома. Порой просто шло рядом с ними, вдыхая дым сигарет, или растворялось на дне бутылки. Когда ему было особенно одиноко, оно брало их за руку и уже никогда не отпускало...

Последние из кораблей сгорели у меня на глазах. И в момент триумфа… раздался окрик. Один корабль пытался уйти под завесой дыма. Смотрю, а в вороньем гнезде стоит молодой пират. Мальчишка. Он стоял там, в вороньем гнезде. Нахальным птенцом. Тогда и заработал прозвище, которое будет мучить меня до конца моих дней. «Джек Воробей».

 — Я просто ошалела. — Ну это уж преувеличение. Вы только пьяны… пьяны в дым. 

МадамГорит сигарета в руке у мадам,Душа в пелене, как легкий туман,В заботах всегда: работа, семья,Сетью опутала суета-маята.Лишь изредка память порвет пеленуИ вырвется вздох, вспугнув тишину,Как руку мальчишка в своей зажималИ лебедью белой ее называл.Как он задыхался, когда подходилаИ заикался, когда говорила,Как неумело еще целовалИ робко рукою к себе прижимал.И голос журчал, как в лесу родничокИ духом слабел хулиган-паренек,Как смех ворожил, колокольчиком пелИ все говорили: «К нам скворец прилетел!».Горит сигарета в руке у мадам,Память пробилась сквозь дым и туман,На миг появилась, огол

Глубоко в крови печаль, русская, природная, Тянут со мною в унисон звезды над огородами. Через форточку грусть улетала с дымом, За форточкой зима — хозяйка и страна нерушимая.