Цитаты про дым и любовь

Хотелось верить, что любовь — это нечто реальное и постоянное, как талисман удачи, который всегда носишь на шее. Сейчас я понимаю, что она больше похожа на струйку дыма от ароматической палочки: остаётся лишь воспоминание, едва заметный след аромата.

кто любит - счастлив он бесспорноКто любит - счастлив он бесспорно…Порывы чувств – всегда прекрасны,Когда любовь в душе у нас.Любые жертвы не напрасны –Все Вам любовь потом воздаст.Не ошибайтесь только в чувствахВ своих и тех, кто дорог Вам.И не сгорите в страсти буйствахОт обаянья лживых гамм.Любите и любовь дарите,Не всем дана она судьбой.Своих любимых берегите,Чтоб обошла судьба бедой.Познайте страсть безумной ночи,Взаимность ласки без конца.Пусть светят Вам с любовью очи,И в унисон стучат сердца.Бог все простит тому – кто любит,Кто дарит нежность и тепло.А сердце черствое – осудит,В нем

Есть любовь, похожая на дым: Если тесно ей — она дурманит, Дай ей волю — и её не станет… Быть как дым — но вечно молодым.

 Сигареты дым Подарит надежду в завтрашний день, Веру в любовь. И постарайся быть не один. Замкнутый круг. Кто-то всегда останется прав. Не огорчайся, Жизнь без препятствий – ленивый ад. 

Кто глубже мог, чем я, любовь копнуть, Пусть в ней пытает сокровенну суть; А я не докопался До жилы этой, как ни углублялся В рудник Любви,  — там клада нет отнюдь. Сие — одно мошенство; Так все мечтают вечное блаженство Сыскать в любви, но вместо пышных грез Находят счастья с воробьиный нос. Ужели впрямь платить необходимо Всей жизнию своей — за тень от дыма? За то, чем всякий шут Сумеет насладиться в пять минут Вслед за нехитрой брачной пантомимой? Нет, знавший женщин скажет без раздумий: И лучшие из них мертвее мумий.

Я смотрю, как горят мосты. Мосты, которые я строила с такой любовью... Которые я без сожаления подожгла. Мосты, которые пролегали между мной и тобой, исхоженные вдоль и поперек, претерпевшие не одну реконструкцию, пережившие десятки катаклизмов, разрушений и долгих зим между нами. Безмолвные свидетели нашей «бесконечной» романтической истории, скорее похожей на трагикомедию, теперь объяты пламенем. Освобождающим пламенем... Мосты не соединили нас, так пускай горят! Ты навсегда останешься по ту сторону. И этот факт меня не задевает. Больше нет. Я бросаю в огонь своё прошлое.

Ночь смотрит тысячами глаз, А день глядит одним; Но солнца нет — и по земле Тьма стелется, как дым. Ум смотрит тысячами глаз, Любовь глядит одним; Но нет любви — и гаснет жизнь, И дни плывут, как дым.

Любовь — это дым, вздымающийся силой вздохов,
Очищённый огонь, искрящийся в глазах влюблённых,
Раздосадованный океан, напоенный слезами их.
Но что ещё? Самое благоразумное безумие,
Удающе законсервированная сладость.
Love is a smoke raised with the fume of sighs,
Being purged, a fire sparkling in lovers’ eyes,
Being vexed, a sea nourished with lovers’ tears.
What is it else? A madness most discreet,
A choking gall and a preserving sweet.

Любов як дим, вдихни на повні груди, І якщо зможеш — не видихай. Любовь как дым, её вдохни ты полной грудью, И если сможешь — не выдыхай.

 Любовь как дым, попадает мне в глаза, Не знаю как жить в этом мире без тебя. Без твоих губ, без твоих красивых глаз, Ты все что мне так нужно, в эту минуту сейчас. 

Когда любовь только зарождается, то оба, и ОН, и ОНА, на сто процентов уверены, что уж в этот раз всё будет по-другому, что уж это-то светлое чувство не исчезнет, как дым, а останется в их душах навеки, «пока смерть не разлучит нас». Но проходит несколько лет, а то и месяцев — и «вечная» любовь проходит, будто её и не было. Любовь умирает. Но кто же в этом виноват? Наверное, мы сами.

 – И вот что я тогда решила: Сама, своими силами найду человека, который будет круглый год любить меня на все сто процентов. Сколько мне тогда было? Лет одиннадцать-двенадцать. – Здорово, – восхищенно сказал я. – И как результаты? – Не так все просто, – ответила Мидори и некоторое время смотрела на клубы дыма. – Видимо, так долго ждала, что со временем слишком задрала планку. Сложность в том, что теперь я мечтаю об идеале. – Об идеальной любви? – Чего? Даже я до такого не додумалась. Мне нужен просто эгоизм. Идеальный эгоизм.

Ни срезанных цветов, ни дыма панихиды, Не умирают люди от обиды И не перестают любить. В окне чуть брезжит день, и надо снова жить. Но если, о мой друг, одной прямой дороги Весь мир пересекла бы нить, И должен был бы я, стерев до крови ноги, Брести века по ледяным камням, И, коченея где — то там, Коснуться рук твоих безмолвно и устало, И все опять забыть, и путь начать сначала, Ужель ты думаешь, любовь моя, Что не пошел бы я?

Пожалуйста, будь ко мне еще чуточку нежнее. Чтобы было без этих «скорее», без будущих «могло быть и больнее». Чтобы в крови отжившие раны не ревели этажами разбитых стекол. Чтобы не прятать тома страхов по карманам, путаться в чужих исповедях или обманах. Чтобы кружева моих чувств сплетались по одной терпеливо, без леденящих прутьев на утро, без дыма в воздух, без горького кофе с надрыва. Чтобы теплыми видеть сны, нежностью открываться миру, чтобы аккуратно на цыпочках к тебе подходить и просто на ушко шептать «спасибо…».