В подростковом возрасте я написала роман. Среднестатистический женский романчик с уклоном в детектив. Это была тетрадка в клетку на 98 листов. Никогда не показывала никому, после свадьбы дала прочитать мужу, а он поднял на смех. Начал критиковать стиль, слог, смеяться над диалогами, обвинять в том, что мои фантазии – это проецирование моих желаний. Я расстроилась, порвала тетрадку на мелкие кусочки и выбросила. И, господи, как я сейчас жалею! С удовольствием перечитала бы сейчас(
