Добрые цитаты про землю для парней

Не, нормально? Я стою у машины, никого не трогаю! Вдруг сзади: «ГАВ!» Я чуть не вздрался! Разворачиваюсь, а на меня ВОТ ТАКОЕ ЧУДОВИЩЕ несется, а хозяйка за ней на поводке как на водных лыжах: «ОНО не кусается!» Ну, конечно, не кусается! ОНО сразу сжирает! Вон из пасти рука недоеденная торчит! «Не убегайте» Аха! Ложитесь на землю звездочкой — так Шарику удобнее! Тока ботинки снимите, а то у него запор будет!!! Кавказская овчарка? Ну так иди гуляй по минным полям на Кавказе! Нефиг в наших дворах говном песочницы минировать!

Не думаете ли вы, что о присутствии человека на Земле через миллиард лет будут напоминать только опустошенные угольные выработки и жестянки из-под пива, залегающие в глубинных пластах, как теперь - кости ящеров?…

Он работал в лагерях уже пять сезонов подряд и слышал немалое количество историй о привидениях, которыми, якобы, кишмя кишат такого типа места. Большинство из них было вольным пересказом одной, ставшей уже классической, истории. Истории о «Сумасшедшем с крюком». Существовал, мол, какой-то маньяк, поубивавший порядочное количество людей. И вот он был заключен для лечения в какую-то психушку, которая — «так уж случилось» — находится неподалеку от одного из лагерей. Так вот: этот убийца потерял когда-то руку и вместо нее у него был стальной крюк. Его руку так никто и не мог найти.

Солнце, купи мне гитару, научи курить план, Не раскачивай землю, не буди поутру. Пивом проставь да прокляни сушняк, В общем сделай так, чтобы всё было ништяк.

Не Есенин .Ухожу пиво пить , слушать сумерки , отпускать на свободу мгновения . Я б и рад , но уж , что-то не в тему мне , поднимать в никуда настроение . Я простой , не достать мне до гениев , ни туда , ни сюда , на земле живу , в жолу сунул свое вдохновение, а стихи , что писал , может быть порву . И не кажется мне и не крестится, потерялся в толпе между спинами . Только сердце на что-то надеется , заедая обман апельсинами .

Осенняя тоскаПоток огня летит вперед.Осенняя глухая мгла.В холодный день холодный лед,И радость где-то умерла.Шоссе, развязка, поворот,Глазастых светофоров свет,И, жизни замедляя ход,Ответов на вопросы нет.Мои дворы грустят в тоске.Асфальта серость, небеса,И золотое на пескеНаш дворник смел за полчаса.Гараж и голая стена.Я молча закрываю дверь.Наверно я давно больна.В душе скребется страшный зверь,И мыслей путает поток.Иду по лужам в тишине.Над небесами потолок,А сердце в ледяном огне.Подъезда черное нутро.Я поднимаюсь в вышину.Грохочет под землей метро,Разрезав ревом тишину.Вот дверь моя.

 Рядом с нами люди постоянно сходят с ума, болеют и умирают в таких муках, что описания Гомера просто комиксы по сравнению с одной лишь историей болезни умершего от рака человека. Нас предают друзья. Нас забывают дети. Наши родители начинают ходить под себя или нам в руки. Самолеты, на которых мы летаем, разбиваются об землю, а наши машины врезаются друг в друга, разрезая нас пополам и выворачивая суставы. И при этом мы думаем, что ничего не знаем про ад.