Цитаты про воспоминания о лете без пошлости

Сути бытияТёплый дождь спадает на ладони, Дышат чистотою - искорки дождя.Я с тобой природа, словно в долиМы с тобой разделим, сути бытия.Мы едины, как одно… только зря,Гоним, прочь души воспоминания.Мы не подданные больше короля,Лишь ушли в лета, жизнеописания.Всё вернётся, как природа по весне,И окажется в прекрасном, ярком сне.Много глупости порой в душе твердяМы любви порыв - храним любя….26.03.2010 г.

Я подарю тебе цветокКогда обнажится небосвод,И чуть обсохнут облака,А волны талых, вешних водВойдут в крутые берегаЯ подарю тебе цветок,Весенним солнышком согретый,Чтобы в твоих ладонях смогОн рассказать все по секрету.Как не хватает мне тебяБессонной ночью с тенью споря,Чтобы воспоминания теребяОставить те, что сердцу вторят.И чтобы весеннее теплоНадежды чувства оживило.А что быть может отцвелоРасцвело бы с новой силой.Чтоб в повседневной суетеНашлось бы время для привета,И лепестков напевы теПерешли в объятья лета.

Весною сад повиснет на ветвях, нарядным прахом приходя в сознанье. Уже вверху плывут воспоминанья пустых небес о белых облаках. Тебя он близко поднесет к лицу, как зеркальце, но полуотрешенно, слабеющей пружиной патефона докручивая музыку к концу. Потом рукой, слепящей, как просвет, как уголок горящего задверья, он снимет с лет запретных суеверье. Быть иль не быть — уже вопроса нет.

Весна и лето миновали и не вернутся уже на землю – разве что как воспоминание.

 Нам рано жить воспоминаньями, Хоть лет прошедших не вернуть. Пока живем, не перестанем мы, Стараться в завтра заглянуть. Нам рано жить воспоминаньями, Какими б ни были они, И зря нам кажутся недавними Все наши прожитые дни. 

  — Бутоны милого мая погубит стужа злая, но в моих воспоминаниях ты — вечное лето. Тайный обожатель. Отпад! Это ты написала? — Это же известная цитата. — Откуда? — Из записок Клифа. 

Nothing left but a broken man Terrified of everything Nothing left of his foolish pride, his Fond memories slowly die, then As he wakes again alone Still a prisoner in his home Ready to allow the dark to Penetrate his broken heart... От него ничего не осталось — он сломан, Боится всего. Ничего не осталось от этой дурацкой гордости, его Лучшие воспоминания медленно канут в Лету. И Он снова просыпается один в своей постели, Все еще узником в собственном доме. Готовый принять тьму В свое разбитое сердце...

 В сорок лет Моум говорил, что насчитал за свою жизнь восемь экстазов. Одному своему римскому помощнику, желавшему узнать, что это за экстазы, он ответил Видение, воспоминание, картина кисти Клода Желле, подаренная им в 1651 году и изображающая святую Паулу в Остийском порту; далее, молодая девушка в гавани Брюгге, на фоне кораблей. Тут он замолчал и ушел в себя. Из семи экстазов он назвал лишь четыре. 

Валять дурака в компании и устраивать из этого большую суету — отнюдь не главная задача в летние каникулы. Почему все считают «лето — это пляж/бассейн/барбекю/фестиваль/фейерверк», будто это истина в последней инстанции? Читать в одиночку в прохладной комнате, с криком «Вот это жизнь!» есть фрукты и мороженое — вот лучшие летние воспоминания. Лето лучше проводить в одиночку. Одиночество — это вообще хорошо. Жарко же, в конце концов.

 — Бутоны милого мая погубит стужа злая, но в моих воспоминаниях ты — вечное лето. Тайный обожатель. Отпад! Это ты написала? — Это же известная цитата. — Откуда? — Из записок Клифа. 

 — Ну а теперь расскажи о своем самом ужасном детском воспоминании. Если, конечно, твое детство уже закончилось. — Ой, — курсантка округлила глаза. — Это было ужасно! Мне было пять лет. Ох, я не могу… До сих пор с дрожью вспоминаю! — Так так, — подбодрил ее инструктор. — Продолжай. — Родители отвезли меня с сестрой на лето к бабушке… — Ага, — Георг взялся за ручку, — так и запишем: Самое страшное — бабушка. — Нет, бабушка хорошая. Бабушка дала мне посмотреть старую фотографию дедушки… — Значит, — инструктор зачеркнул предыдущую запись, — пишем: Самое страшное — дедушкина фотография.

Просто...Просто хочется плакать с тем, кто не будет первым,Просто страшно, когда расшатались нервы, Когда кофе бодрить перестало в дыму сигаретном,Когда сердце устало и нет однозначных ответов....А ты стой над ним, заслоняй от беды плечом,Ты считай своим, если он не сбежал еще,Верь его словам, наполняй их звучанье смыслом,Вверх по головам, пока в прошлое не зависло.Расплетала косы, водой умывалась с колодца,Растирала сердце, потом жила как придется,За тобой следила:где ты, с кем ты и как ты?Чтобы мягче падать ткала дорожки из ваты....А ты верной будь, удаляй свои сообщения,Что ты любишь его

 От военных лет у него сохранились два воспоминания: жестокие сражения в жестокие морозы — и лицо Ральфа де Брикассара. Ужас и красота, дьявол и Бог. 

Но время идет, время склеивает человеческие чувства, пока они не превращаются во что-то вроде радуги. Сильная печаль станет слабее, мягче; слабая печаль превратится в сожаление, а сожаление — в воспоминание: процесс, который занимает от года до трех лет, если все идет нормально.