— Ну что? Куда сегодя?  — Не надоел я вам, за месяц?  — Ну что вы. Нет.  — Ну тогда давайте пропустим лет эдак семнадцать. Это будет тысяча девятсот семьдесят пятый. Лето, август.  — Господи Боже, шо ж со мной будет? Я уже буду замужем? Или даже вдова?  — Сударыня, я не гадалка.  — Ну немножко. Шо вы молчите? Так да или нет?  — Нет. Тогда нет.  — А шо вдруг?  — Я не гадалка, я пророк. Мне, например, будет семьдесят — это я точно знаю.  — Ой, будет ли?  — Будет-будет, сумасшедшие живут долго, тем более со справкой.