Приличные цитаты про розы

Он меня забудет,наверно...Он меня забудет,наверно,Всё как бумага сгорит постепенно,Он не простится,он всё понимает,Просто изчезнет,а может растает...Он не увидит меня в белом платье,Мы не закружимся в свадебном вальсе,Чёрная роза не станет белее,Жадные ласки не будут нежнее...Он самый лучший,таких не бывает,Когда я боюсь он меня обнимает,Тихо окутает в ночь иои плечи,Утром забудет тоскливые речи...Он о себе никогда не расскажет,Быть с ним вдвоём не прикажет,Нежно убьёт и заплачет,Он моя жизнь,не иначе...

Она выглядит, как чистая утренняя роза, омытая росою.

Могу себе представить, что в эту минуту Лоуренс был неотразим. Красивая голова откинута назад, в синих, как небо, глазах мольба. Роза растаяла и капитулировала.

8-ое марта - это волшебный день, превращающий самую обыкновенную гвоздику в прекрасную розу, по крайней мере, по цене.

Вечер под звездами. Безветренно, тихо... Лишь красные розы - Чувств алых вихрь! Друг друга шипами Нежно заколют. Шептались губами, Кричали от боли. Забывшись, упали, Сыграв свои роли. Их жизни продали, Подрезали волю! Блестящей фатою, На полках сияли. С моею судьбою Свидания ждали. Томились гурьбою, Улыбкой встречали. Остались с тобою, Поблекнув, завяли...

Нет времени на друзей, лишь враги оставляют розы.

Дайте мне 15 хризантем… нет, лучше роз. Сколько?! Я же сказал, хризантем.

Жизнь-то — вот она! И если обращать внимание на всякую ерунду, то жизнь может пройти мимо. А потом совершенно неожиданно выяснится, что уже осень и пора засыпать. Не каждая роза переживает зиму. Но каждая роза может сделать своё лето самым лучшим. Тянуться к солнцу, радоваться соседям по клумбе, быть благодарной за полив и подкормку — вот нехитрые секреты успешной розы.

Два жука полетели далеко-далеко, через луга и горы, и когда наступил вечер, они начали искать ночлег. — Вот у ручья растёт папоротник, я спрошу у него, могу ли я там переночевать, — сказал один. Папоротник согласился пустить жука на ночлег. — Когда стемнеет, ты мне расскажешь о твоём путешествии, я с удовольствием слушаю истории о чужих странах, — прошептал папоротник. — Это скучная компания, — подумал другой жук. — у такого невзрачного сорняка он хочет переночевать! Я найду другое место, пойду в гостиницу «Роза». Там всё благородно, и хорошо пахнет. Жук полетел на поиски.

Красивые, кстати, розы. Наверное, вы поставите их в вазу, чтобы они умирали медленнее?

 — Эдвард Морган Блейк. родился в 1924. 45 лет был комедиантом, убит в 1985, похоронен под дождем. Что же с нами случилось? Вся жизнь — борьба… нет времени на друзей и лишь враги оставляют розы. Жизнь полная насилия, насилием и заканчивается. Доллар-Бил, Силуэт, Капитан Метрополис… Мы ни когда не умирали своей смертью. Не получается. Возможно, это у нас в крови? Какие-то животные инстинкты заставляют нас бороться и сражаться, делая нас такими, какие мы есть? Неважно. Мы делаем, что должны делать.

 Любовь — это состояние, когда в душе расцветают огромные розы. 

Если вы поняли и оценили прелесть лесных колокольчиков, повторённую сотни раз, если розы, музыка, румянные рассветы и закаты когда-либо заставляли сильнее забиться ваше сердце; если вся эта красота мимолётна — и вот она дана вам в руки, прежде чем мир от вас ускользнул, — откажетесь ли вы от неё?

 Я по себе знаю, как день ото дня все тяжелее выдерживать позу эмоциональной самодостаточности, лежа на своей кровати или сидя за столом, наблюдая за чайками, которые выписывают замысловатые узоры в облаках над мостами, баюкая самое себя, дыша теплым, шоколадно-водочным перегаром на розу, которую нашел на углу улицы, стараясь заставить ее распуститься.