Цитаты про лета для парней

На свет ПолиныПосле "густо" - бывает "пусто".Впрочем, это не факт, не догма.Если ходишь по свету долгоИ в суставах скопилось хрустаНа пятнадцать юнцов весенних,Собирающих пазлы духа;Быт становится бытовухой.Жизнь становится всё священней.Тех, кому по колено мореПонимаешь теперь все реже.В перечеркнутых лет кортеже,На заброшенном светофоре,Ждешь покорно сигнал зеленый.Как Иона, внутри машины,Режешь полночь на свет Полины,Возмутительно невлюбленный.Едешь, спешно скрывая скуку,На лице, в закоулки сердца:"Погоди. Пять минут.

Я десять лет назад вышел из института вместе с девочкой из моей группы, а она села в машину к какому-то тридцатилетнему старику! Я думаю: чем он лучше, этот старик тридцатилетний? Я молодой парень, классный! Да, у меня нет тачки, ну и что? Это я, мне двадцать один! Думаю, ладно, хрен с тобой, старикашка! Я пойду, буду работать, заработаю на машину, и у меня будет тоже тачка! И на это все уходит десять лет! И вот я уже тот парень, подъезжающий к институту, и выходят парни курить и думают: «Что она нашла в этом долбаном старике?»

 — Итак, Джимми, когда ты в последний раз видел Дэйва?— Когда я в последний раз видел его?— Да, Дэйва Бойла.— Дэйва Бойла.— Да, Джимми, Дэйва Бойла.— Я видел его двадцать пять лет назад, когда он уехал в той машине… 

 Позднее, по непонятным причинам, кто-то застрелил этого молодого президента, когда он ехал в машине. Еще через несколько лет кто-то застрелил его младшего брата на кухне, в отеле. Опасно быть братьями. 

— Черт, откуда у них столько денег? – привычно дивился Саша на дорогие машины, из которых выходили молодые люди в хорошей одежде. – Одна эта машина стоит столько, сколько мать моя не заработает за сто сорок лет. Она что, плохо работает?.. Или я опять задаю глупые вопросы?

Осенняя тоскаПоток огня летит вперед.Осенняя глухая мгла.В холодный день холодный лед,И радость где-то умерла.Шоссе, развязка, поворот,Глазастых светофоров свет,И, жизни замедляя ход,Ответов на вопросы нет.Мои дворы грустят в тоске.Асфальта серость, небеса,И золотое на пескеНаш дворник смел за полчаса.Гараж и голая стена.Я молча закрываю дверь.Наверно я давно больна.В душе скребется страшный зверь,И мыслей путает поток.Иду по лужам в тишине.Над небесами потолок,А сердце в ледяном огне.Подъезда черное нутро.Я поднимаюсь в вышину.Грохочет под землей метро,Разрезав ревом тишину.Вот дверь моя.

Десять тысяч лет человек пытается выдрессировать лошадь. Каждый человек начинает с каждой лошадью одну и ту же работу, трудную и опасную. Десять тысяч лет падает, десять тысяч лет поднимается. Изобретает машины, самолеты и тем не менее садится на коня.

 .. Летит Джозефина в крылатой машине…. все выше… и выше… и выше летит… 

... Я получил очень печальное письмо. Довольно трогательное, на самом деле. От одного парня. Люди иногда спрашивают у меня совета. Я очень щедрый, они могут подтвердить. Он написал: «Мой отец говорит, что женщины — это каноэ, наполненные супом. Сначала все очень сомневаются насчёт них. Но потом все хотят себе одну. Моя мама утверждает, что женщины как шифровальные машины, сделанные из волос. С виду кажется, что они запутанные, но они всегда знают, о чем ты думаешь. Кто из них прав? P.S. Где можно найти женщин? Билли, 47 лет». Разве это не печально?Читать далее »

Я так-то...Я так-то - веселый и в меру приличный,Родился в Свердловске, что в центре Урала,С Е-бургА я, в общем, короче - столичный,И лет тридцать пять, что ни много, ни мало.Но денег в карманах по-прежнему нет,Поэтому снова иду на работу.Есть нож и кастет, за ремнем пистолет,Мне с ним поспокойнее, по беззаботней.Средь модных витрин и раскрашенных стенГуляю довольный, дышу перегаром .То «Лексус» навстречу, а то « Порш кайен»…И тот, и другой мог достаться мне даром.Вот телка подъехала, белая "Бэха",На вид навороченный кабриолет.Трещит в телефон, оглушая всех смехом,А я надеваю на пальцы каст

 — Через 50 лет ты будешь жалеть о том, что не хватило смелости сесть в машину… 

Конец лета.Щедро хляби разверзлись небесные,По асфальту потоком вода.Предрекают оракулы местные:К нам надолго пришли холода.Тучи влажные серым туманомВниз сползают по склону горы.По сравнению с этим дурманомУходящей жаль летней поры.Хлещут воды из водостоков,Люди все в разноцветье зонтовВоплощая прогнозы "пророков"Ливень смыть всё с дороги готов.На дороге, в низине – запруда,Пробка выстроилась из машин.Ну, а дождь этот - просто паскуда!Как заткнуть сей дырявый кувшин?На деревьях листва приуныла,Наклонилась печально к землеОсень – рыженькая кобылаВот придёт и… забудь о тепле.Разделяют нас с

Оптимисты тоже грустят, правда, как-то иначе, по-своему. Когда листья с деревьев летят, они тоже льют слёзы солёные... Оптимистам дана печаль, но особенная — иная. И на каждом стоит печать, и у каждого доля лихая... Оптимисты не так уж просты и смеются, пусть плакать охота, пусть сирени цветут кусты, пусть ракетой мелькают годы... Оптимисты не верят в любовь, ни во что оптимисты не верят. У них просто горячая кровь, просто надо же что-то делать!? Оптимисты очень больны, потому что душа не корыто, потому что им в души плюют, от того они часто разбиты...

 — Ух ты, Меридит, это… Вы, журналисты, это просто… Знаете, в течение 8 лет я отвечал на идиотские вопросы журналистов и никогда не говорил о деньгах. Но сегодня я должен сказать тебе, Меридит. Ты действительно задала новый стандарт в метании говна. Вы, люди, не представляете, чем мы занимаемся. Мы идем в темноту, отвратительные места… в одиночку. И нам страшно. И мы делаем это не ради денег. С разбитыми машинами. И с компьютерами, в которых больше вирусов, чем у десятидолларовой шлюхи.