Простите насПростите лилипутов, Гулливер,За то, что мы писать стихи посмелиВас не спросив про правильный размер,Не утвердив ни замысел, ни цели!Простите, Мать, за то, что мы перомКоснулись тем, увы, для нас запретных,За наше не горение ребром,За ливень горьких слёз - для Вас пипетных!За рифмы и банальные понты,За строки про любовь, Маман, - простите!За то, что мы не пишем про зонты-Вы кулачком сердитым не трясите!Простите нас за то, что мы пивбарС друзьями или с горем посещаем,Не носим бабочек и фрачных парИ тайно любим оливье с борщами!Простите и за то, что иногдаНе "Валенки" нас греют, а