Добрые цитаты про небо и закат

Скажи...Скажи мне, что ты чувствуешь, Когда глядишь на небо?Что для тебя в журчании вод И в странах, где ты не был?В дыхании ветра, в пении птиц,В звучании чуждой речи?В калейдоскопе новых лиц, Что в жизни дарят встречи.Что для тебя пустыни знойИ что снегов прохлада,Закат, восход, шторма, прибой,Награда и расплата?Что в этой жизни для тебя Важней всего на свете?За что ты борешься, любя?Что проклянешь навеки?Скажи мне, что ты думаешь, Когда глядишь на звезды?Что для тебя весь этот мир?И для чего Ты создан?!..

 Чем лучше разберешься в деле, тем хуже понимаешь, за кем правда. За каждой стороной – своя. Даже свет и тьма в мире не отделены друг от друга непроходимой гранью: их сводят вместе рассвет и закат, сливают сумерки, перемешивают так, что и не заметишь, когда же, в какой миг, у какой черты кончается ночь и начинается день. Все время ищешь, ловишь этот миг и эту черту, надеешься поймать и подглядеть на этой тонкой грани самое главное в мире. А пока ты ловишь эту тайну, время делает свое дело, уверенно и неизменно, ничего не скрывая и ничего не показывая.

Бездарные зарисовки...Солнца луч, за соснами искритсяВоздух по особому пьянитНа ресницах, иней серебритсяИ тайга под белоснежным снегом спит.Позолотою, на белом покрывалемиллиарды бриллиантов, россыпью горятФиолетовым застыло небо, на закатеИ снежинки на морозе, гранями блестят.Ветер стих, крaсуeтся природаСловно в косы, изумруды заплела.Вот такая, наша матушка Россия!Восхитительна Сибирская зима...Гоша Гирейский.Ваш современник!

Белая ночь. Мистика эстета.СонетНочь белая светла и высока:Блаженность-возвышение поэта,Доверься белой магией стиха,Останься величавостью сонета!Эвтерпа, белой ночью ты близкаСлиянием заката и рассвета,Сиянием седьмого лепесткаСирени белой – мистики эстета!Мир таинства с печалью не знаком –Бескрайно диво на Небе Седьмом –Нектарное царит благоуханье,И счастье соловей поёт стихами!Друзья – в мольбе. Смертельно спят враги!..И запредельна истина строки…

За рассветом закат, за которым снова рассвет. Море чистого воздуха, дождь, ветер, гроза, туман, молнии и снова море прозрачного чистого воздуха. Солнце жёлтое, свежее и совсем не палящее, какого я никогда доселе не видел. Трава такая зелёная, что искрится под колёсами. Голубое чистое небо, какими и бывают обычно небеса, облака — белее, чем снег на Рождество. И самое главное — свобода.

Живи сегодня, сейчас, в данную минуту. Завтра сегодняшнего дня уже не будет. Завтра придёт что-то новое. Может быть, оно будет хуже, может быть, лучше. Но ни этот чудесный закат, ни эти плывущие по небу облака, ни эта узорная тень от листвы на тропинке у тебя под ногами, ни именно эта улыбка дорогого тебе человека уже никогда не повторятся.

Есть люди-«закаты» и люди-«рассветы», Одни с негативом, другие с «приветом». Но те, что с «приветом» — улыбчивы часто, А те что «закаты», обычно несчастны. С одними общаясь, ты чувствуешь холод, С другими и в семьдесят, кажется, молод. И ты от одних заряжаешься светом, С другими его круглосуточно нету. Но если отдать человеку-«закату» Кусочек тепла, что исчезло когда-то, А не обвинять, что тоскливо на сердце, Он тоже захочет и греть, и согреться.

Для чего мне ваша природа, ваш павловский парк, ваши восходы и закаты солнца, ваше голубое небо и ваши вседовольные лица, когда весь этот пир, которому нет конца, начал с того, что одного меня счел за лишнего? Что мне во всей этой красоте, когда я каждую минуту, каждую секунду должен и принужден теперь знать, что вот даже эта крошечная мушка, которая жужжит теперь около меня в солнечном луче, и та даже во всем этом пире и хоре участница, место знает сове, любит его и счастлива, а я один выкидыш, и только по малодушию моему до сир пор не хотел понять это!

 А я как заколдованный пялюсь в горизонт, Я никогда не видел моря… А там на небе только о том и говорят, Какие там рассветы, какой закат… 

Поля изрытые лежат, Осиротело, смотрят в небо, Уже который год подряд, Дома хозяин не был. А где-то ждёт его весна, Птичьи разговоры, Да увела его война, За леса, за горы. Зачем ты сделала, война, Ржаное поле полем брани? Земля огнём обожжена, Каждый клочок изранен. Землю пахали много дней Танки да снаряды, И лишь полынь взошла на ней, С лебедою рядом. Пропахла порохом земля, Она забыла запах хлеба, А ей бы тёплого дождя И голубого неба. Да чтобы с дальней стороны Под свои закаты, Домой вернулись бы с войны, Русские солдаты.

Ложится на рассвете легкий снег. И медленно редеют острова, И холодеет небо... Но хочу Теперь я говорить слова такие, Чтоб нежностью наполнился весь мир, И долго, долго эхом безутешным Мои стихи ложились бы... Хочу, Чтоб через тысячи глухих веков, Когда под крепким льдом уснет, быть может, Наш опустелый край, в иной стране, Иной влюбленный, тихо проходя Над розовым, огромным, теплым морем И глядя на закат, вдруг повторил Твое двусложное, простое имя, Произнося его с трудом...

ОгоньОбзовет тихий путник подарком уюта,Заплетаясь,последние силы отдаст,Чтобы выдержать и доплестись.Чтобы всуе губами по ветру "окстись",Снять мешок,что спиною прирос и баластНепройденных путей и рутины маршрут.Станет слушать,как тихо трещит в языкахОбожженное в уголь полено в костреИ смотреть на туманные блики воды.Где-то там возвращаются вновь журавли,Косяком пробивая дорогу себеИ закат дребезжит на огрубших руках.Это чудо огня.Даст мотив быть с собой,Разгребти и напомнить еще раз о сути,Что в сплошной суматохе замерзла совсем.А на небе звезда-попадись в ее плен,Отражает минорами чувств

Обещай обещать...Обещай обещать до последней упавшей звездыИ нашептывать шепотом лестные небу слова.Слишком серый туман затуманил остатки-следы,И сквозь утро уставшей зимы пробирается мгла.Зажигай зажигательный ужин под кипу свечей,Дорожи самым главным, оставь пироги на потом.Совесть будней будила привязанность и палачей,И забытые письма писались под тихий бостон. Береги береженого в сердце стального творца,Под бессонные ночи ночник остается гореть.Ты меня разучи, растерзай, распознай до конца,И любовью любимой успей до заката согреть.

 Он столкнул с неба свою тусклую звезду, она закатилась, и след её смешался с ночною тьмой; она уже не вернётся на небо, потому что жизнь даётся только один раз и не повторяется. Если бы можно было вернуть прошлые дни и годы, он ложь в них заменил бы правдой, праздность — трудом, скуку — радостью, он вернул бы чистоту тем, у кого взял её, нашёл бы Бога и справедливость, но это так же невозможно, как закатившуюся звезду вернуть опять на небо. И оттого, что это невозможно, он приходил в отчаяние.