Цитаты про боль без пошлости для мужа

Кого я жду? Ведь у меня даже нет никакого определенного плана. Только один дым стоит перед глазами. Но я упорно жду. После того как началась война я, сделав покупки, каждый день прихожу на эту станцию, сажусь на одну и ту же холодную скамейку и жду. Кто-нибудь, смеясь, иногда и заговаривает со мной, но у меня от этого только мурашки пробегают по коже. Мне становится невыносимо неловко и хочется сказать: «Вы не тот человек, кого я жду». В таком случае, кого я ожидаю? Мужа? Нет, не его… Возлюбленного? Да нет; тоже не его… Друга? Не нужен мне друг… Денег? Вряд ли… Человека-призрака?

— Когда боль настолько сильна, что ее невозможно вынести, мы ее отрицаем. Мы не хотим верить в реальность. Но мы не можем идти вперед, если не примем то, что есть, если не переживем это. Иногда помогают фантазии. Вы можете представлять своего мужа и дочь на острове, на очень далеком острове. Он очень далеко, но однажды вы приплывете к ним.

 … он мой муж. Я должна приносить ему покой, а не боль. 

Многие пары держатся на страхе. Женщина не уходит от мужа-агрессора не потому, что так хорошо для нее и детей, а потому что знает – стоит ей остаться одной, и она попадет в клан отвергнутых. В клан одиноких, которые «ты же сама виновата», «надо было терпеть» и «это ваш выбор, теперь помогайте себе сами». Они боятся быть одни! Поэтому они терпят побои и унижения, равнодушие и измены. Они сохраняют «семью» — то есть статус-кво. Статистически это выглядит для государства очень хорошо – чем больше полных семей, тем лучше. Но по существу это Беда.

 Кто, зная много, держит себя как незнающий, тот нравственный муж; кто, не зная ничего, держит себя как знающий много, тот болен. 

КончинаНу, вот, дожился- никому не нужен, Давно восьмой десяток разменял. Ещё хожу, но с каждым днём всё хуже, Ещё дышу, но лучше б не дышал. Читал, что раньше, где-то на востоке, В пустыню увозили стариков, Уже проживших временные сроки, Уменьшить, чтоб число голодных ртов. А я- живу, от голода не пухну, Но знаю, что пора в загробный мир. Да не приходит, что-то смерть- старуха Или какой бы дохленький вампир. Со мной в квартире внучка проживает, И муж её по пьянке дал совет: Мол, яд уйти без боли помогает, И ,что зажился в этом мире дед. Совет хороший.

Что стало бы с литературой без человеческой глупости и без греха? И что такое писательская работа? Ведь быть писателем — это значит добывать себе пропитание, роясь в мусорной куче людского горя.

 Каждая вдова просыпается однажды утром после многих лет чистой и неизбывной скорби и понимает, что хорошо выспалась, и с удовольствием завтракает, и слышит голос своего покойного мужа уже не все время, а лишь время от времени. Скорбь сменяется благотворной печалью. Каждый родитель, потерявший ребенка, когда-нибудь вновь находит повод засмеяться. Тембр теряет пронзительность. Острота притупляется. Боль стихает. Как резцом, мы все высекаем свою любовь из утраты. Я. Ты. Твои пра-пра-пра-правнуки. И мы учимся жить в этой любви. 

- Когда боль настолько сильна, что ее невозможно вынести, мы ее отрицаем. Мы не хотим верить в реальность. Но мы не можем идти вперед, если не примем то, что есть, если не переживем это. Иногда помогают фантазии. Вы можете представлять своего мужа и дочь на острове, на очень далеком острове. Он очень далеко, но однажды вы приплывете к ним.

кот блудливыйВчера так было хорошо…Гуляли, пили, ели ,спалиВино лилось у нас рекой,И мы о прошлом вспоминали.С утра сегодня, никакой,Душа болит и сердце плачет,Утробу из нутри тошнит,И, друг с бутылкою маячит.Ну, сколько можно уже пить?Похмелье просится наружу,Костюм от пепла весь блестит,Наверно сел вчера я в лужу?Ну, помню, выпили, одну Потом ёще коньяк купили,Ногой задели по столу,И минералочку, разлили.Зашли к друзьям, читал стихи,Потом травили анекдоты,Салат, размазав по столу,Мы наспех, съели антрекоты.Поймав такси, пришёл домой,Весь перемазанный, счастливый…А, на крыльце стоит жена:-

Я умею быть сильной и сдавать на анализы кровь,А еще избегать перемен в себе, от внеутробного нашего…Я умею принимать увлеченность тобой за любовь,Умею улыбаться, задыхаясь от кашля.Умею печь пироги, принимая как должное быт,Не спать по ночам и казаться кому-то нужной.Умею прощать, даже если внутри болит,Умею быть верной до боли влюбленному мужу…Умею быть кем-то… Да что там быть кем-то? СОБОЙ!!!Умею глотать кислород, даже губ не раздвинув,И что мне с того, что ты бестолково с другой?И что мне с того, что ты улыбнешься мимо???

— Мой отец болен синдромом Альцгеймера, а я — раком. Из-за этого моя мать очень волнуется, и порой меня это просто бесит. Я не хочу с ней говорить, я сбрасываю её звонки. — Ну ты и говнюк. Получается, её муж не может с ней говорить, а её единственный сын не хочет.

Даже сказочники отмазываются! Помните: "И я там был, мед и пиво пил, по усам текло, да в рот не попало!" А почитаешь иную сказку, и понимаешь, что действительно пили нечто более крепкое, чем мед и пиво.

Совет подругеПодруга не грусти, не надо,Ведь мужики не стоят слез,Ты для любого, как награда,А то, что было – не всерьез.Поверь, что хуже уж не будет,А что прошло, то не вернуть,Пусть твое сердце всё забудетИ ты сама про всё забудь.Ты отпусти его и сразуНайдешь того, кого ждала,Ты отпусти эту заразу,Ведь столько нервов унесла.Другой мужчина так полюбит,Как никогда никто другой,Достроит дачу, баню срубитИ будет жить только тобой.Своей спиной тебя закроетОт боли, горя и обид,Кредиты все твои покроетИ все проблемы он решит.А ты откроешь ему душуИ вся согреешься теплом,И заживёшь ты как за муже