Цитаты про мертвых для женщин

— Нет, и не уговаривай. — Пожалуйста, он слишком легко признался, ты сама так говорила. Его адвокат согласился на паршивую сделку. Мне намекнули на некие зловещие силы. Лив, по-моему, он не убивал Роксану Грир. — Ладно, ты хочешь, чтобы я нашла доказательства, которые уничтожать дело, которое мы с Клайвом построили против Веклера? — Да. — Хочешь, чтобы я пожила в голове парня, который повесился? — Да. — Парня, который, если я правильно помню, побывал в психиатрической лечебнице? — Да, верно. — Ради чего? — Галлюцинаций с его мертвой женой?

Апгрейд сознанияВесь мир свернулся в точку бытияИ ускакал, как полосатый мячик.В пустом пространстве ощущаю я –Пришёл мой час, апгрейд сознанья начат.Чему учили – это ерунда,Этап пути, цепляться нет резона –Земные знания – полезная еда.Как космос, медитация бездонна!Добро и зло – глупейшая игра,Подброшенная не тобой монета.На маятнике с ночи до утра,Качаться, думать: «И за что всё это?»Влюблённость, страсть – лишь химия однаБредёшь овцой, под властью феромона.Какой итог?

— Как бы то ни было, ты знаешь эту девушку три года. Она убийца? — И да, и нет. — Конкретнее. — Да — потому, что она попросила меня изменить показания в её пользу. — Я не убивала его! — А нет — не такое конкретное. Если девушка беременеет, её первая реакция — женить на себе мужчину, а не убить его. Ребёнку нужен отец. А мёртвый отец — не вариант. — Глупости! Я не беременна. Девушка может забеременеть только одним способом, а мы к нему не прибегали.

В суде в маленьком городке на юге США прокурор вызывает своегопервого свидетеля - старенькую бабушку - и начинает допрос:- Миссис Джонс, вы меня знаете?- Ну конечно я знаю вас, мистер Вильямс. Я знала вас еще маленькиммальчиком и, честно говоря, вы меня весьма разочаровываете. Вы лжете,изменяете своей жене, манипулируете людьми и говорите гадости за ихспинами. Вы думаете, что большой человек, потому что у вас не хватаетмозгов, чтобы понять, что вы - всего лишь мелкий бюрократ.Прокурор в шоке.

 Апрель жесточайший месяц, гонит Фиалки из мертвой земли, тянет Память к желанью, женит Дряблые корни с весенним дождем. 

Все, кого спас ты, кого спасли мы с Сэмми... Все они мертвы. И ещё меня преследует какая-то девушка. Не знаю, почему. Я пока не понял, есть ли тут какая-то связь. Как будто это моя прежняя жизнь преследует меня, не желает, чтобы я был счастлив. Конечно, я знаю, что бы ты на это сказал. Не тот ты, что играл в софтбол... Ты бы сказал: «Иди разыщи джинна. Это дело его рук, и он может вернуть тебя назад. Твоё счастье и жизни всех этих людей – вещи несоизмеримые». Я прав? Но почему? Почему я обязан спасать этих людей? Почему я должен быть каким-то там героем? А как же мы, а?

Два года назад, вынужденно отказавшись от прежней жизни счастливого потребителя, я обрёл свободу. Но свобода оказалась не сказочной страной, где счастливчики беззаботно сидят в цветках лотоса и напевают незатейливые мантры. Свобода — крошечная квартирка, в которой по вечерам дрожат стены. Свобода — гигантский плотоядный кролик, караулящий меня за дверью. Свобода — полупустая бутылка виски в руке. Свобода — немой вопрос: «Когда же все это кончится?», в опухших от бессонницы глазах. Свобода — мёртвая жена и не рожденная дочь. Мой цветок лотоса — продавленное кресло в тёмной комнате.