Цитаты про книги без пошлости для мужа

- Ребе, муж хочет со мной развестись!- Почему?- Говорит, что не может с такой уродиной жить.Раввин берет толстую книгу, долго листает ее, наконецподнимает голову, смотрит на женщину и говорит:- Твой муж прав.

Я писала бы книги, даже если бы их никто не читал, кроме моего мужа.

Беда в том, что люди склонны верить книгам и фильмам, где супруги идут, взявшись за руки, берегом моря, глядят на закат, а потом (и ежедневно) предаются безудержной страсти в хороших отелях, в номерах с видом на Альпы. Все это было и у нас с мужем, но магия длится от силы год-два.

Покупатель приходит в гастроном и говорит продавцу:- Дайте мне "Книгу восторгов"!- Такой книги у нас нет и не было. Восторгов в наш адрес еще никто не писал!- Так заведите, сделайте милость! Моя теща отравилась вашей колбасой!

Как бельишко на ветру...Тему я нашел стиху, выйдя в садик поутру,Как колышется бельишком жизнь мужчины на ветру.Две хозяйки протянули две веревки меж рябин,И развесили сушиться там белье из двух корзин.Две хозяйки – дело в них, руки разные у них,Руки чьи белье стирали, вот об этом этот стих.Глянул я на то белье, вижу – разное белье,И по качеству простирки, и как выглядит оно.А причем здесь жизнь мужчин и белье из двух корзин?А к тому, что после свадьбы нет свободы у мужчин.Муж, конечно, все же муж и спасет от зимних стуж,Если - не любитель яблок и не оббиватель груш.Но не знает, бедолага, н

 Он невольно придержал ее за талию. Она молниеносно обернулась к нему и поцеловала прямо в губы. — Будь что будет, Антуан! Уж очень мне этого хотелось! Трудно держаться на расстоянии от человека, который когда-то был тебе близок… Помните, как мы целовались на теннисном корте? О, я вижу, вы шокированы.., Вы остались настоящим Кеснэ… Не сомневаюсь, что вы всегда были верным мужем… — На редкость верным… Беспорочным… — Это на протяжении десяти-то лет? Бедный Антуан!.. И вы счастливы? — Совершенно счастлив. — Если так, все хорошо, милый Антуан.

Раньше я жертвовала своим творчеством. Оставляла его на «потом», на «свободное время», которого почти и не было. Хотела быть… хорошей. «Я не могу закрыться в комнате и писать, когда муж, друзья, дети, герои рок-н-ролла, театра, кино… Когда, жизнь бьет ключом и ей без меня никак?» Поэтому, к примеру, книгу о Театре Виктюка я собирала двенадцать лет. Ужасная глупость! Писать нужно – каждый день! И только так. Я это знала. Но не могла себе позволить. А теперь могу. Совсем недавно я закончила большой проект – трилогию о музыке, музыкантах и спасении мира.

В деревнеВ деревнеРаннее утро и небо в слезах.Шелест от капель листьев в кустах.Кофе со сливками, творог, пирог –Завтрак в деревне просто восторг.Милое дело поел и в кроватьЗабраться и снова книгу читать.Быстро события в книге бегут.Время к обеду, вот уж зовут.Рюмочка водки с грибною икрой,Свежие щи со сметаной густой.Мяса кусок и картофельный грильКвасом холодным иль пивом запил.Тучи от ветра раскрылись вдруг.Время по лесу пройтись, мой друг.Ягоду с сахаром съев вечерком,В баню попариться двинем вдвоем.Чистый, уставший за книгу берусь.Ночь на дворе.

 Каждый вечер я прихожу домой. Телевизор, книга, пиво, суси. Иногда захожу в бар. Наутро все повторяется. День сменяется днем, сезон – сезоном, год – годом. Большинство людей искренне рады такому положению вещей. Для них этот замкнутый круг не ловушка. Следование естественному ходу событий, вечный круговорот жизни. Они не протестуют. Они просто сходят с ума.